Blog de Luis Vargas Alejo

POESÍA Y PINTURA DE LUIS VARGAS

2013-12-10T20:32:00.000+01:00

La poesía es una forma de conocimiento intuitivo que no necesita demostración. El poeta siente y razona, reza a través del poema desde donde se busca a sí mismo, busca el origen del universo y la ontología del ser a través de un lenguaje especial -casi místico- que va más allá de las propias palabras, con imágenes que representan las verdades más ocultas o más presentes de la realidad y el deseo.
La pintura es la plástica de la propia poesía cuyo devenir está en elcolor y la forma

¿A dónde irán?

2012-01-22T20:20:00.001+01:00

¿A dónde irán tan deprisa

navegando por agua y sal,

a caballo tres caballeros,

como huyendo de la bruma,

amarilla, verde y grana,

viento de sol, polvo de arena,

alma de libertad ?

LA POESÍA CUBANA ACTUAL_Homenaje al poeta José Valle Valdés

2012-01-10T13:45:00.001+01:00

La poesía cubana ha perdido –desde hace tiempo, y aún no recupera- su relación con lo universal. Por presiones ajenas a la poesía que han gravitado excesivamente sobre aquella la poética se ha replegado sobre sí misma sin lograr la expresión propia y válida de los últimos de los mayores: Lezama, la Loynaz, Eliseo Diego. Como en los años 20-30 presenta –perdido su brillo propio- una palpable influencia de los poetas españoles y norteamericanos. La huella de los clásicos se ha diluido, al igual que la del realismo socialista de los años 60-70.

Algunos críticos ven la poesía nuestra actual paralizada en dos campos o tendencias (quizás fuera más acertado decir un amplio campo y una cierta tendencia): el corpus-Norma y el corpus-Desvío (W. Dorta). De cualquier manera la tendencia desviacionista, iconoclasta, de ruptura, es aún incipiente y dispersa, aislada en sus escasas cotas conquistadas. Algunos críticos hablan, incluso, de una ruptura radical (Víctor Fowler) que casi nadie aprecia. Unos hablan de post-novísimos y post-coloquialismo (Jorge Luis Arcos), otros de conversacionalismo esencial (Walfrido Dorta), otros de renacimiento épico (Fredo Arias) y hasta de autismo y poesía dispersa (Arturo Arango). Nadie entiende mucho, porque nosotros mismo nos conocemos poco. La particular situación económica y social vivida por la isla en 1990-95 marcó su huella en la poesía, cicatriz que aún perdura: Tengo mi psicatriz y recuerdo a Novás..., escribió Angel Escobar, otro de los blasfematorios poetas cubanos recientes en Cuando salí de La Habana (¡Otra vez el viaje!).

La dificultad en la transportación –es decir, la imposibilidad del viaje más común-, los problemas en la comunicación y difusión cultural, convirtieron la isla en un archipiélago de emplazamientos medievales. La paralización primero, y la fragmentación después del proceso editorial, junto al alto precio de los libros y los reducidos tirajes, han traido como consecuencia el desconocimiento mutuo, la pérdida de visibilidad del conjunto. Poco se sabe en la capital de lo que se hace en provincias y poco llega a aquellas a través de las escasas publicaciones nacionales, controladas además por los ejecutores de la poética oficialmente reconocida. Señalan, discretamente, los estudiosos:

Ya no fue posible para los discursos críticos la fundación de otro movimiento, dada entre otras cosas, la escasez de escrituras que accedieran a un estatuto diferencial.

¿Podemos hablar entonces de la existencia de una nueva poesía cubana cuya presencia es aún inadvertida? ¿Qué habrá en ella, secreto y eterno, que yo no vea, no pueda ver ni hacer ver a los demás, y que la defina con precisión?13

El coloquialismo no ha muerto del todo. Aún, y es de esperar que por cierto tiempo todavía, los nuevos poetas no logren escapar de su lastre totalmente. En definitiva el coloquialismo ha sido y será la tendencia predominante en la poesía cubana de la segunda mitad de la pasada centuria. La poesía nuestra está lastrada por aquinalm de trampas mentales, desde la lamentable caída en el realismo socialista hasta los excesos aquinalmente de una poesía por y para consagrados que se muerden las colas en un interminable círculo de decadente incoherencia. La nueva poesía cubana, al menos en lo que se publica en la isla, es decir, en la poética oficial, no se deja ver. Sólo existe una voz vieja que pretende ser nueva. Son textos bien resueltos, muy bien escritos pero desde una maquinalidad absoluta, aquinalm falta de espíritu, de vuelo, un parnasianismo demodé.

Una maquinalidad absoluta –a decir de Rolando aquina Mejía- que transita desde las canciones de Silvio aquinalm hasta la aquinalme de aquinalmente s teorizantes. La poesía cubana actual está perseguida por sus propios mitos, sus aciertos y desaciertos, su pasado y el entorno socio-político que para ella resulta ineludible. Su ritmo está prefigurado por el amplio campo de los patrones estéticos impuestos por la política cultural, y la tendencia –inhata a la poesía misma- de subvertir dichos patrones.

En su obra, que nunca quiso llamar antología, pero que lo es, La poesía cubana en 1936, Juan Ramón aquina escribió:

Cuando el mar de una isla no es sólo mar para ir a otra parte, sino para que lo pasee y lo goce, mirando hacia adentro, el cargado de conciencia universal tanto como el satisfecho inconsciente, esa isla será alta y aquinalme poética, no ya para los de fuera sino, sobre todo, para los de dentro. Hay que ir al centro siempre, no ponerse en la orilla a aullar a otra vida mejor o peor de nuestro mismo mundo, peoría o mejoría que puede ser la muerte.

Este complejo panorama deberíamos apreciarlo quizás desde la perspectiva del viaje: viajar al centro de los emplazamientos medievales para intentar entrever lo oculto, lo disperso, lo aún en ciernes: viajar por el incierto terreno de las maquinalmente encontradas, las profecías, casi de las premoniciones, a partir de textos aislados, de voces poco conocidas, de inadvertidas piedras que jalonan el trillado camino que recorremos a diario por inercia, por el que viajamos a veces sin ver, maquinalmente, unas veces mar afuera, otras hacia el centro de la poesía.

© Raúl Tápanes López

Yo muestro aquí una pequeña antología de uno de los poetas actuales cubanos, residente en La Habana y que, para mi, merece un respeto grande, por su grandeza de espíritu y de letras. unas veces mar afuera, otras mar adentro, pero poesía acertada y bien escrita: No hay nada más que decir. Léanlo ustedes.

Presentado por : Luis Vargas Alejo

PROMONTORIO CUBANO

CATORCE POEMAS DE CRÍTICA Y DENUNCIA SOCIAL

Y UNA ODA A LOS HERMANOS SAIZ

1

La palabra se detiene

La palabra se empantana

sobre aspavientos estrépitos:

Aquel impávido relente

de aprensión,

que no suspira resguardo.

2

Subsistencia

Íntimos aerolitos donde la memoria

petrifica la razón de tanto beber.

Los aerolitos, ahora detenidos,

se hacen huellas indelebles

que apaciguan los llamados imposibles

de tanta juventud retenida

por la alquimia de los años.

Percibo ambiciones que yacen

entre raídas porfías

y estrenadas obsesiones

de hidras homéricas

que se suceden en mí.

Pervivir es adopción de la norma;

cuando imagino a los adeptos

refugiándose en júbilos

inversos a sus rufianes fines.

3

Prosaica similitud

Extraía las miserias de sus bolsillos

-burlándose de su pobreza.

Avaro guardaba su dinero

feliz de contar las sumas,

de guardarse para sí

el crecimiento; enfermizo

de posesiones materiales.

El velorio es de unas flores por corona

y parcas palabras contra el mundo

y la obligación de la muerte.

El entierro -verdaderamente pobre- se apura;

porque la vida a la pobreza impone.

Grande el fingimiento y la ostentación.

Las coronas casi impiden

el féretro que engalanan

y hay abundancia y apariencias

y un cuido, que se manifiesta en todo.

En esos discernimientos vagos

que no dicen

al reojo en los relojes

que no avanzan

y los pensamientos mundanos

del estómago

al ocio y los disfrutes.

Al tiempo…

asombra la similitud prosaica:

que no difiere.

4

Se hacen el ave

En el lugar donde se rompen los encantos

se posa sobre los perdidos desafíos.

Aleteando las causas desabridas,

de por nada hacerse los intentos,

en los desempeños pobres

que no les permiten reír la suerte

ganar un reto...un espacio

a razones discutido.

Incapaces de vivir;

recogidos en susurros

al cuido de sus pequeñas almas.

De las que se hacen el ave

y la esperanza de elevarse;

sin luchar las cuestas.

Por sus dioses

piensan gratis ganar las cimas…

y ante la muerte, bostezan.

5

Me arriesgo a testificar

A esa mujer, cuando ha llegado

le ha tocado, sin agotamientos.

No ha sufrido la agonía

de una parada de ómnibus…

Enfermó en los períodos

de la escuela al campo.

Obtuvo beca en Bruselas.

Su misión fue en Curazao.

Casada con un empresario,

se ha radicado en Madrid

-viene todos los inviernos

y se hospeda en el Cohíba.

No aseguro sea feliz;

pero muy bien se conserva

y de las desgracias no sabe.

Me arriesgo a decirlo:

¡Guapo lo testifico!

6

Degenerado embaucador

Echo de ver por tu mote

tu patronímico saturado,

el burgués que te acomodas

a ideologías recurrentes

atizado por el ropero de la época

que viste, humaniza, la mar de ángulos

para adorar a un Creador

-el hálito de la consumación

en la amenaza oportuna.

Conozco de las faldas

que despegan fábulas, caídas, adhesiones…

se lucran cama de ostentación

en tu mansión ilícita,

donde la opulencia se faculta

de la eufonía procuradora

que atrae mujeres

de aspiraciones impúdicas e inaccesibles.

Gozo que haces público,

procurando los atisbos seculares

que congregas

para trovar en murmullos.

Domino la algarada del prorrateo

de prebendas coaguladas

en la perforación de santuarios principios,

cuando de tu sonrisa

algún preámbulo te inventas

para dulzurar

el aplastamiento moral que disfrutas,

a la inocencia adolescente que sacrificas.

Sé, cuando elevas por los vientos,

la afeminada voz

simulando la emanación del afecto

para amar en Cristo

(prodigio envilecido en tus abusiones),

una ciénaga

de inconmensurables gamberradas

te afanas para tu Edén.

Mixto, simulador fehaciente

ante el provecho sagrario;

cargando tu enorme culo,

hacienda de esta tierra,

que ha de impedirte

la ascensión al cielo…

En divina o terrenal justicia:

dígome, en mis dudas.

7

Se descuelga del mundo

Descompuso la mirada

y fue fiera acaecida

al adivinar la mano que le secó la mente

a la inundación de tanto rojo para sí

en el perenne hijo muerto

que le gravita sobre los somníferos

inservibles al desvelo que no lucha.

Las ventanas no les sirven

a la vista que no se arriesga

en el impedimento de las figuras

por la discapacidad de sus sentidos

dolorosamente ahuecados a la identidad

en que sufre castrados pedimentos

de la sociedad que no le consuela.

Escupe al odio del militar uniforme

y se descuelga del mundo

sin dolor ni saber.

8

Sueña

Interpreta

que se corroe la época

en pasajes sin relaciones

con litúrgicos destierros

desamparos y sombras

en la inclemencia atroz

del desatino.

Idealiza

consensos que hagan la luz

panes sobre las mesas

peces buscando anzuelos

soldados aburridos

(que sirven a protocolos

en vivo folklor urbano…

Sueña.

9

Che

Vino con el rifle de amor

por cariño a la vida

y despego de lo impúdico.

Llegó con lo tremendo -con lo nuevo-

y vivió en lo abierto - en lo fértil.

Se marchó

de la mano de una estrella

y en rayos sembró su virtud.

10

Al guerrillero desconocido

No sé cuál tu nombre

ni tu nacionalidad

No te pienso legendario.

Te siento cerca, muy cerca, tanto…

que creo apretar tu mano, con mi mano terca.

Aunque no pueda verte -y por ser héroe

quizás mañana, mártir seas -

te sentiré siempre en la voces que se crecen

junto a la luz que deslumbra.

Me regocijo en tus triunfos

me apeno en tus descalabros.

Te exhorto a avanzar:

y a ti mis pensamientos junto.

11

Trabajadores del porvenir

Loa al espíritu de sacrificio

canción a la independencia

a la existencia de los valerosos

Sendas de sabiduría

que apuntan el transitar de la entrega

a la dignidad

en el transcurso enorme de la voz

con el buril de los pulgares

relieve a la figura de los pueblos

con el matiz de estirpe

ase su manifiesto en granito

al camino libertario

y el transpirando de humores

por la conciencia asistente

los trabajadores del porvenir

los que establecerán el triunfo

dignidad floreciente

contra la lúgubre tinieblas

del presente.

12

Tenga cuidado

Vea las luces sin detenerse curioso

y siga sin desviarse del camino

-mejor sería que ni mirase-

Nada imagine y por nada comente

Usted está en un país democrático

-certificado por la OEA

y los exigentes jueces estadounidenses

Tenga mucho cuidado lo pueden hacer comunista

por la palabra derechos o ficharlo de terrorista

-que está mucho más de moda-

No haga público su dominio de las leyes

no se pierda en cavilaciones

no se entretenga en discrepancias

ni discusiones intelectuales

y jamás visite los bares obreros.

Siempre que pueda haga gala de su buen inglés

y presuma de sus finos gustos desarrollados

Tenga por divisa vivir y dejar vivir

-aunque sepa que está viviendo y dejando morir-

Consuélese pensando que no es su culpa

usted es un buen ciudadano

como buen cristiano da limosnas

paga impuestos y abona a colectas

para los pobres…

Y si enfermara de conciencia…recurra

a los buenos somníferos y ansiolíticos

Recuerde que está en un país demócrata

donde fármacos para adormecer no pueden faltar

Así como sicólogos diplomados en Harvard

que hacen a su miedo su dinero

13

¿Nos tendrán por locos?

…Burgueses convocando a pobres;

para que más lo sean.

Mientras el imperio

nos solicita saltos mortales

sobre la cuerda floja de la miseria.

Corruptos que se esfuerzan por salvarnos

de la importada corrupción…

por doquier nos convocan, nos califican

nos amenazan, nos señalan.

Para que el señor de la guerra no se enfade

y nos envíe sus unipolares órdenes:

hay quien se da a estudiar inglés

y se disuelve en lisonjas

entre banales discursos

-alabanzas de sustos y miedos.

Otros levantan sus voces y replican verdades

y tras las palabras

el pecho, las razones…

los varoniles derechos!

14

Al Medio Oriente

Si el petróleo les salvó

de miserias materiales,

por la bendición de Alá;

a la misericordia solícita

de convocados profetas:

gracia, de sus pueblos

andantes a la geografía.

Les urgen nuevas convocaciones

que al bien les una,

perdonarse de infelices heridas sectarias

y mover a beneficio sus arenas,

en la fe, que les regrese a la vía divina:

que a su medio, les fije su oriente

-sangre aparte.

15

A los hermanos Saíz

Si me detengo, escucho sus inconformidades

veo las calladas risas, a medio hacer.

Pícaros al requiebro por las hembras.

Sinceros al querer decir la vida

y cerrar los puños descreídos de la fatalidad

-apurándose la gloria.

Al deseo puedo regresarles

e imaginar sus gozos

las travesuras

la alegría con que ofrecerían sus pechos.

Lo que no logro es envejecerles:

siempre lozanos contra el cielo,

jóvenes

a todas las calamidades y ganados juicios.

En ese, perenne, hacer de los mártires

en los días que nos traen el conforte

y ante el cansancio y los desatinos

nos animan el paso.

Cuántas novias se perdieron sus versos…

Si les pienso, me llegan audaces

dispuestos para cualquier ayuda

sin llorar de sus muertes.

Risueños del chocar estrepitoso

de sus huesos. Celosos de la vanguardia.

Prestos a la dicha.

Mojados de estrellas…

¡Guapos!

( Los hermanos Saíz, fueron dos estudiantes de bachillerato, adolescentes, torturados y asesinados por los esbirros de Batista. Ambos eran poetas y, a pesar de sus cortas edades, militaban en el Movimiento 26 de Julio. La juventud les hacía, imprudentemente, temerarios. Fueron, verdaderamente, valientes. Un viejo Capitán, amigo mío, fue compañero y amigo de ellos, me cuenta cada cosa!La asociación de los jóvenes escritores y artistas de Cuba, lleva el nombre de Asociación Hermanos Saíz -la madre aún vive)

José Valle Valdés (Pichy)

LA DE TROYA

2012-01-07T10:57:00.000+01:00

He encontrado

debajo de las aguas del mar Tirreno,

un sueño de Ulises

colgado de un monumento megalítico,

pendiendo de una Odisea

desde el Mare Nostrum al Mar Egeo,

en un periplo de falso amor

interminable.

Peloponeso arriba y abajo,

navegué junto a los cánticos

de las náyades,

aquellas que guían el camino

de una entelequia,

que los políticos prometen,

como un regreso a la olvidada Itaca

tras la guerra de Troya,

parecido a la música

de aquellas sirenas.

Soy tonto de capirote –que decía Neruda-

por creerme las leyendas.

© Luis Vargas

Nicanor Parra: “Yo me debilité con la academia”

2011-12-22T20:36:00.000+01:00

Nicanor Parra: “Yo me debilité con la academia”

Cristo de Palacagüina (2ª presentacion)

2011-12-18T21:06:00.000+01:00

dime que tiras al agua

2011-11-14T22:38:00.000+01:00

TEMPLO DE DEBOD EN MADRID_ÓLEO DE LUIS VARGAS

2011-10-19T21:28:00.000+01:00

Templo de Debod en Madrid_óleo de Luis Vargas

El Templo de Debod es uno de los grandes tesoros que esconde Madrid. Está localizado al oeste de la Plaza de España, junto al Parque del Oeste, en el antiguo solar donde se ubicaba el viejo Cuartel de la Montaña.

El templo, originario del antiguo Egipto y con 2.200 años de antigüedad, fue un regalo de Egipto a España por su colaboración en el salvamento de los templos de Nubia. Gracias a la ayuda internacional Egipto consiguió salvar, entre otros, el Templo de Abu Simbel que de otro modo hubiera quedado sepultado en la construcción de la Gran Presa de Asuán.

El Templo de Debod fue inaugurado en Madrid el 20 de julio de 1972 tras dos años de reconstrucción. Fue un proceso complicado ya que, además de no tener buenos planos, en el desmantelamiento y transporte se perdieron algunas piedras.

El templo de Debod se encontraba situado en la pequeña localidad que llevaba este nombre (Debod), en las orillas del río Nilo, muy cerca de la primera catarata, en la Baja Nubia (país del oro), al sur de Egipto. Muy cerca, en la isla de Filé, se encontraba el gran santuario de la diosa Isis. El templo de Debod formaba parte de ese santuario, aunque su culto estaba dedicado al dios Amón.

El rey nubio llamado Adijalamani de Meroe, mandó construir (hacia el año 200 adC) una capilla en honor del dios Amón, en la localidad llamada Debod, al sur de Egipto. Es la capilla conocida como “capilla de los relieves”, donde pueden verse inscripciones referidas a Amón de Debod. En los relieves de la capilla aparecen también escenas rituales donde se dice que el rey Adijalamani manda construir el monumento en honor de su padre Amón y que Amón habita en Debod.

En época ptolemaica se amplió el santuario construyendo nuevas estancias y ampliaciones. En esta época empezó a tomar más importancia el culto a la diosa Isis.

Ptolomeo VIII (Evergetes) dedicó en el templo una naos (estancia rectangular donde se hallaba la imagen del dios) a la diosa Isis y añadió otra sala a la capilla inicial. Ptolomeo XII dedicó otra naos al dios Amón.

Con la llegada de los romanos y la incorporación de Egipto al Imperio, se hicieron nuevas obras de engrandecimiento en el templo:

-Construcción de pronaos con una fachada con una puerta adornada por dos columnas a ambos lados.

-Relieves en la fachada principal.

-Decoración de los muros interiores del pronaos y de los intercolumnios exteriores.

-Construcción de un edificio anexo, adosado al templo, llamado mammisi.

Más tarde, en el siglo VI después de Cristo, en época de Justiniano, se ordenó el cierre de los templos egipcios. El templo de Filé que estaba consagrado a Isis fue cerrado también para abrirlo más tarde con una comunidad cristiana que lo consagró a San Esteban.

La primera descripción exacta del edificio se tuvo en el año 1813, cuando el explorador suizo Johann Ludwig Burckhardt fue enviado allí por orden de Napoleón para inspeccionar y detallar toda aquella zona. A lo largo del siglo XIX, el templo fue nuevamente visitado por exploradores y egiptólogos que dieron descripción gráfica y mostraron al mundo su paulatino deterioro.

Cuando en 1907 se construyó en aquel territorio la primera presa de Asuán, el templo se vio afectado en gran medida pues permanecía casi nueves meses bajo las aguas. Fue entonces cuando se perdieron muchas de sus policromías y algunos de sus relieves. La arenisca también sufrió un gran desgaste. A este desgaste ocasionado por las aguas del Nilo se añadieron los daños que provocó el terremoto de 1868. Después de estos daños, el Servicio de Antigüedades de Egipto pidió a al-Barsanti (arquitecto egipcio) que procediera a su restauración. Después de concluida la obra, el alemán Günther Roeder hizo un estudio exhaustivo con documentación fotográfica, dibujos de planos, alzados y comentarios.

Tras estos avatares, la historia del templo llega al año 1961 en que sus piedras son desmontadas y depositadas en la isla Elefantina hasta su posterior traslado al puerto de Alejandría. Desde este puerto hizo su viaje final hasta llegar a España.

El templo se halla en la actualidad restaurado y sus partes inexistentes, reconstruidas. Consta de una serie de estancias que se pueden visitar. El mejor momento para admirarlo desde el exterior es a la caída de la tarde.

Capilla de Adijalamani es la parte más antigua del templo. Se conserva en su estado original. Está decorada con escenas que representan al rey adorando a los dioses y ofreciendo sacrificios. Son motivos de actos rituales. Esta capilla está consagrada desde los primeros tiempos al dios Amón aunque más tarde fueron recibiendo culto otros dioses como Isis, Hathor, Osiris, Horus, etc.

La palabra mammisi es copta y significa "lugar de nacimiento" porque aquí se celebraban las ceremonias de evocación del nacimiento del dios Horus, o misterio del nacimiento divino.

Esta sala fue la última aportación que los romanos hicieron al templo, se cree que en tiempos del emperador Tiberio Julio César (42 adC-37). La construcción rompe por completo la simetría característica de los templos egipcios. No hay inscripciones en las paredes. En el muro oeste se puede ver un hueco que se cree que sirvió para guardar alguna imagen divina. En el muro sur se abre una claraboya a través de la cual entraría una luz indirecta que proporcionaría el ambiente necesario para las ceremonias del misterio.

Velero a la Deriva_óleo de Luis Vargas

2011-09-06T13:15:00.000+01:00

Velero que vuela navegando

anudado a la corriente del mar,

espumas de destino, abanico de velámenes,

venturas y desventuras, huyendo

de turbulencias, rumbos desconocidos,

ilusión de llegar a buen puerto,

sin saber cómo, ni para qué...

Velero de buena pinta

que se desliza por la mar.

Blog de Luis Vargas Alejo: Proemas Libro Virtual

2011-07-29T08:53:00.001+01:00

Blog de Luis Vargas Alejo: Proemas Libro Virtual

Proemas Libro Virtual

2011-07-29T08:51:00.000+01:00

http://www.librovirtual.org/lectura.php?obra=N1311190201

LA CUESTA DE LOS CHINOS EN GRANADA_óleo de Luis Vargas

2011-07-18T11:01:00.000+01:00

Hola, ola

2011-07-09T20:32:00.001+01:00

Dormiré envuelto en agua

soñando entre la espuma de una ola,

volteado por el cúmulo

del acontecer de un tsunami,

que me va llevando

como un producto energético

de fuerza mayor,

hacia el sueño y el destino

insuperable.

© Luis Vargas

Velero a la Deriva_óleo de Luis Vargas

2011-06-23T13:44:00.001+01:00

Mar revuelta de intrincados vientos

que desarman veleros sin rumbo fijo...

¿Quién dijo que yo no había pintado más barcos?

SAN PEDRO EL VIEJO EN HUESCA_óleo de Luis Vargas

2011-05-12T19:03:00.002+01:00

Románico en arcadas de columnas

en patio de monasterio,

rezos enclaustrados

piedra sobre piedra,

filigranas de talla que elevan aves,

silencio,

maitines al alba

entre voces de canto gregoriano,

vientos en espirales

ascienden por los círculos de Dante,

la luz penetra en el paraíso

y se angosta la sombra...

por los corredores adoquinados

andan las gracias como guardianes

de las cuatro partes del claustro.

La pintura está hecha:

sólo falta abrir el pórtico,

que entre Beatriz

y se haga el milagro.

© Luis Vargas

EL BARRANCO DE POQUEIRA

2011-05-10T13:49:00.001+01:00

La Alpujarra_óleo de Luis Vargas

Nace la luz en los senderos,

entre techos de pizarra, adobe y encalada piedra,

en el Barranco de Poqueira, allá

en la Alpujarra granadina

donde crecieron, ladera abajo, colgadas

en terrazas y balates, entre rayos de sol y agua,

los pueblos más bellos del mundo,

que proporcionan al paisaje

un halo de color hecho luz

o quizá una luz hecha color

© Luis Vargas

Paseo del Malecón de La Habana -dedicado a mi amigo Pichy-

2011-03-23T11:47:00.000+01:00

El Malecón_Óleo de Luis Vargas 62 x 55

Torre de la Catedral de Jaén_óleo de Luis Vargas

2011-02-03T18:52:00.001+01:00

EL SENDERO_Poema de Luis Vargas; voz de Begoña Martinez

2011-01-25T10:03:00.001+01:00

Hay un único sendero largo
que nadie sabe a donde llega.
Nace en cualquier calle,
atraviesa la ciudadela, el mar,
los desiertos, los continentes...

Lo recorremos creyendo
que, al fin, habrá un sitio
llamado paraíso, según indica
la flecha y la reseña.

Iniciamos el camino de niños.
No hay nada. No se termina.
Seguimos de adolescentes.
No hay nada. No se hace el fin.
Continuamos de adultos.
No hay nada. Se ve un horizonte.

Llegamos a la madurez,
miramos hacia atrás,
y vemos con estupor
que hay cientos de muertos
-supino rostro arriba-
que anduvieron el camino
por la razón o la fe.

Miramos hacia delante
y la senda continúa.

Tras descansar en el árbol de sombra,
seguimos en la vejez
haciendo huella con los huesos,
paso tras paso:
la sombra queda a pocos metros...

El camino sigue y sigue
nuestra huella desaparece, damos un traspiés,
caemos,
y morimos irresolutos, ineludibles, inexorables,
-vemos pasar a otros-
cerramos los ojos, supino rostro arriba
en la cuneta, y la senda sigue y sigue...

La senda sigue y sigue,
la senda sigue y sigue, la senda
sigue y...
...un laberinto interminable
abarrotado de muchedumbre.

© Luis Vargas
=============================

TUAREG

2011-01-16T22:04:00.000+01:00

Óleo de Luis Vargas 70 x 60

Lástima de Luis Vargas Alejo.wmv

2010-12-21T12:39:00.006+01:00

Lástima que no se pueda
fundir el oro con el amor,
alear la bondad con el hombre
y limarle las esquirlas ásperas,
unir la ciencia con las creencias
y las personas con lo gentil,
las miradas con las sonrisas
y los grandes capitales del poder
con los pobres indigentes.

Lástima que no se pueda
ensamblar la paz con la guerra
y rellenar trincheras
con semillas de abundancia,
extirpar el gen de los rencores,
del odio y la envidia, a pesar
de los nuevos avances tecnológicos
de la neurología.

Es lástima
porque podríamos vivir mejor:
habría gente que no mataría
de un disparo a sus propios hijos,
a sus mujeres, al que le lleva
la contraria, o al que es más débil.

Lástima
que seamos tan depredadores
y no sepamos fusionarnos
en una simbiosis perfecta
como lo hacen algunos vegetales,
o estructurar la sociedad
como lo hacen las abejas, las
hormigas y otros seres.

Lástima
que incluso la Navidad sea
una excusa para crear diferencias
y materializar los vientos
de las esquinas.

¿Qué lástima, no?...

No haría falta ni hacer poesía.

© Luis Vargas

Voz de la artista plástica chilena, residente en Barcelona, Karyn Huberman,
moderadora del Grupo Órbita Literaria http://orbitaliteraria.spruz.com/

Pues mire Vd.¡

2010-12-09T14:50:00.000+01:00

Óleo de Luis Vargas 60x55

Peregrino_Óleo de Luis Vargas

2010-12-05T14:54:00.000+01:00

UN HUECO DE ESCALERA

2010-11-29T12:05:00.002+01:00

UN HUECO DE ESCALERA

En la antesala de la luz/penunbra.
En la comba de la sombra/lumen,
¿cual es el misterio de una rayo
que atraviesa el cenit?

¿Y cómo han de ser los pespuntes
que fraseen los sentimientos
y abotonen los rosarios de los besos?

¿Y cómo abarcar lo inédito
sorbiendo hilos desatados?

Ah, el lento reposo,
que ahuecado apaga y humea
la llama en su asfixia.

¿Y cómo abarcar el universo
sin darnos de bruces en el suelo
al dar un salto tan alto?

Salgamos:
más abajo
hay un hueco
de escalera.

© Luis Vargas Alejo

POEMAS TEMPLADOS

2010-07-03T10:14:00.000+01:00

POEMAS TEMPLADOS: LIBRO DE POEMAS 2010

0

He de escribir deprisa

porque se acaba el tiempo,

realidad fragmentada,

la posibilidad en un misterio,

argumentos que eviten

la muerte definitiva,

una fantasía, sueños

que circundan de esplendor

el futuro que no existe,

tentación de ser poderoso

bajo sospecha de lo prohibido,

manzanas agusanadas en el árbol

de la ciencia, poder del que

lo plantó, dominancia, astucia,

símbolo y destino,

mientras el hombre agoniza

por la farsa de la fe

porque todo es terrenal,

todo es materia,

y aunque los coros canten

a lo invisible,

sólo existen los bosques

muertos o vivos.

1

Se ocultan los girasoles

las proezas y las meigas,

naves extrañas como serpientes

cruzan el cáñamo y el trigal;

la Tierra tiembla

y el hombre vuelve a inventar

profilácticos aconsejables, pero no,

no hay salida tras la catástrofe

para los muertos.

Todo sucede sin razones aparentes,

como un destino de acoplamiento celular

de la naturaleza agreste y desbastadora,

que se ceba en los más débiles como una

casualidad.

¡Oh, Dios, que mala creación tuvimos,

que designios de sufrimiento y dolor,

que angustia vivir la vida llena de ignominia,

de ira y soberbia, de duda y desesperanza.

¿Qué padre puede castigar con ese rigor

y dureza a sus hijos?

No, cada vez lo veo más claro, tú no estás

en éste mundo. Tú no existes. Te ignoro,

como le hago al poderoso que abandona

su empresa y no paga al obrero que le sustentó,

matándole de hambre

cuando sus ganancias no son las que espera,

mientras él vive en el Olimpo.

Plagas de crisis sustentan la desarmonía

el desamor y las guerras:

los muertos lloran por lo vivos calladamente.

Homenaje a mi amigo y gran poeta Paco Buj

2010-06-27T09:58:00.005+01:00

Imagenes Animadas - Gifs Animados

Poetas Andaluces, Cuándo tendré, Antonio Gala

2010-06-04T10:57:00.000+01:00

Madrid, Madrid, Madrid - Chotis

2010-06-04T10:51:00.001+01:00

DESNUDOS

2010-06-02T08:51:00.002+01:00

El baño_óleo de Luis Vargas 70x65

Al levantarse_óleo de Luis Vargas 60x50

El asiento_óleo de Luis Vargas 60x50

Parece que ha llovido

2010-01-16T20:40:00.002+01:00

Santiago de Compostela_óleo de Luis Vargas

PARECE QUE VA A LLOVER

2009-11-16T10:15:00.004+01:00

Parece que va a llover_óleo de Luis Vargas

SOPLOS Y ASPIRACIONES

2009-11-13T11:24:00.002+01:00

Soplo aspiraciones,
hacia lugares que se vuelven vientos,
recogiendo energías y parajes
de todo lo que existe,
de todo cuanto amo y me ama,
a pulmón abierto,
henchido de temores y quereres.

En la vertical paciencia del alminar
se conmueve y bifurca
el pensamiento en el aire,
entre lo esencial y lo superfluo,
la presencia y lo presentido,
lo aspirado y el soplo
de los sintagmas
que dan vida, boca a boca.

Y descubrimos el lenguaje
en lo alto de los tiempos,
prendido como fruto, dulce o agrio,
de los largos brazos de un coquí,
o en el vaivén errante de las cosas.

Y allí,
aspirando soplos,
soplando aspiraciones,
comienza el poema en soliloquios
a revolotear en conjuros opacos
y convertirse en suspiros fuertes
que tratan de llamar respuestas.

Monzones que argumentan vértigos
por los puentes de arena
se ondulan los soplos,
dejando que quepan las aspiraciones
y rocen los contornos de los otros,
para trasformarse en dunas
amarillas, rojizas, malvas,
como líneas de pechos
que amanten extremos unidos:
boca junto al pezón,
palabra junto al silencio,
soledad frente al amor.

HOY ME LEVANTÉ AL AMANECER

2009-11-02T20:57:00.001+01:00

Hoy me levanté al amanecer
sin poder dormir entre las sábanas,
y me vine aquí,
a este cuadro de insomnios y verdades,
a este rincón de opacos sentimientos
donde se conversa a solas como un loco,
en la soledad de las noches crueles.
Y oí el canto de un pájaro que aún dormía...
y el verde de los pinos que aún eran grises...
y la luna nueva que soñaba
junto a la Osa Mayor tirando de su carro.

Venus me guiñaba sus ojos......
y luché, por luchar, contra los signos,
embelesándome.

Bajo la cúpula atroz de lapislázuli
dialogaba con los fantasmas de siempre.

Sentí pudor de gritar ausencias
porque no hay más luz que la luz,
ni más océano que el inmenso,
a cuyo viento navegan los poemas
zozobrando en conjeturas y en fiestas,
prendiendo lazos en los sauces,
oyéndose en el rumor de las abejas
y oliéndose en la madera verde.

Resistir a lo enajenado,
igual que lo hace el bosque a un desierto,
afianzado, lleno de raíces,
lleno de ramas entrecruzadas,
sirve para vestir una desnudez
tejiendo túnicas sin materia:

Sintetizo, exprimo sabias, avanzo,
rezuma agua, y aún así,
adolezco de muchas carencias.

Oh¡,
la mañana ya clarea y temo retornar a mi cordura...

En la distancia en que nos vemos
no debe haber iris de colores:
solo brisas,
ecos,
sentimientos.....
no ser de uno mismo
-aunque se sea -
siendo del otro
al que se ama.

Así la soledad, será más pequeña.

© Luis Vargas

La Paz de los Claustros monacales_óleos

2009-10-10T10:02:00.004+01:00

Catedral de Tarragona_óleo de Luis Vargas

AÚN DESPUÉS

2009-09-19T08:52:00.003+01:00

AÚN DESPUÉS

Te hablaré de aquella hora
soluble en el espacio, parecida
al rocío de la mañana,
que tiembla en los labios de una fresa.

De la alegría de la casa, de la huerta,
del rosetón de colores, del río.

Te hablaré del sol cuando nace
detrás de la montaña. De tu casa
y la mía, del camino que hay
chopera arriba, de tus ojos, de la luz
de la almendra, de las superficies
y los ángulos.

Te hablaré de lo que hubo, de lo que hay,
de lo que queda, de lo de siempre, de tu sonrisa...

Ay, todo sigue igual y continúa, vibra
como lo hace el cuerpo enjaezado de caricias
con aquel escalofrío medular de la noche inmensa.

Todo sigue igual: los niños juegan,
el olor a pan recién horneado, las vides
con su misterio, los sueños…

Te hablaba…
y aunque ya no pueda, te cuento, -bien lo sabes-,
desde el cenit de la ladera, cuánto amé la vida,
cuánto te quiero,
aunque hoy esté muerto para ti
y la vida siga.

© Luis Vargas

AZUL TURQUESA (a mi esposa)

2009-09-11T13:46:00.001+01:00

Me obsesionan los jinetes de color azul turquesa.
El viento de tu mirada. Tus ojos, sí, tus ojos.
Tu boca, sí, tu boca. Tu pelo, sí, tu pelo.
La serpentina de plata que cruza el valle de tus montañas,
nacimiento y caudal de todas mis ansias.

Me obsesiona tu gesto y tu alma.
Aquella noche oscura que tú alumbraste
con aquella sinfonía de besos y de palabras.

Te quiero, desde hace tanto,
que no sé si el tiempo va hacia tras o hacia delante.
Espero recabar la memoria para tenerte siempre en mi pensamiento
y auscultar los enigmas del amor
con la pasión del que espera y lucha por un milagro.

© Luis Vargas Alejo

LO EXTRAÑO

2009-08-27T07:17:00.001+01:00

Un extraño
sumergido en preguntas
puede cambiar la experiencia
y convertir la narración
en una feliz
disputa
en un básico salvavidas
o en un cambio
radical
de la vivencia
que no se ve.

Puede cambiar
las paredes
de la casa
por mosaicos
transparentes
con sólo una condición:

que el extraño no se haga
conocido y cotidiano
porque entonces necesito otro presunto extraño
o crearé, irremisiblemente, la idea de dios,
como las bacterias crearon el oxígeno
fuente y origen de la vida de los mamíferos
y veneno letal que oxida la materia.

© Luis Vargas

Caballos pastando_óleo de Luis Vargas

2009-08-27T07:14:00.002+01:00

Caballos en el pasto_óleo de Luis Vargas 65 x 55

Pueblos de España_óleos de Luis Vargas

2009-08-21T07:59:00.005+01:00

Pueblo Blanco de Andalucia

Medina-Sidonia

Cudillero-Asturias

New York - New York

2009-06-11T11:18:00.007+01:00

New York - New York 100 x 70 cm

2009-06-11T10:49:00.001+01:00

Catedral de Granada 65x55

Zoco Marruecos 65x55

VENECIA SIN TI

2009-06-10T12:02:00.004+01:00

Venecia óleo sobre tabla 50 x 45 cm

2009-06-10T11:58:00.004+01:00

Ventanas y puertas_óleo de Luis Vargas 72 x 67

Ventanas y balcones_óleo sobre tabla 50 x 45 cm

MAÑANA CUANDO VUELVAS (poema en dos tiempos)

2006-11-15T20:30:00.000+01:00

SIN PEDIR PERMISO

2006-11-15T20:14:00.000+01:00

No pidió permiso
y le concedieron el premio
de literatura

No pidió permiso y entró
en el alma
de los amigos

No pidió permiso
y vivió amando
entre sueños y realidad

Al final
sin pedir permiso
paso de la vida a la muerte
y entonces
le concedieron permiso...

© Luis Vargas

FUENTE DE LAS BATALLAS DE GRANADA_óleo de Luis Vargas

2006-11-15T13:19:00.001+01:00

Fuente de las Batallas de Granada
óleo sobre lienzo de Luis Vargas

DE ARTE POÉTICA A CONTRAPUNTO

2006-11-15T11:47:00.002+01:00

I

A CONTRAPUNTO

No tomo los signos del abecedario
para construir espejos ni luces de neón,
ni para hacer puzzles de palabras
o dibujar lunas en el río,
sino para significar que estoy aquí,
que pienso y siento,
que quiero encontrar un destino,
una forma de vida,una pasión expresada en versos,
alquimia en la probeta del lenguaje,
juntando a mi gusto las letras
para formar los caligramas del sentir
y dejarlos colgados del aire.

No quiero hablar de amores rancios
ni de cómo se peinan los calvos,
sino hacer poesía conceptual, lejos
muy lejos de las magias,
lejos del vudú y de los gurús,
de las imágenes hiperbólicas,
de la retórica subliminar;
lejos de los dioses del lenguaje,
de las emociones fingidas,
y de la irrealidad de las musas.

Quiero hacer el amor a contrapunto,
muy cerca de las cosas sencillas,
cerca de las raíces de la tierra:
como lo hacen
los verdaderos poetas-labriegos con el olfato,
aquellos que saben extraer la codiciada trufa
con las manos del ánima,
con el símbolo de la palabra,
con la palabra de los ojos,
con la palabra de los sueños.

II

LAS PALABRAS

Las palabras se deforman
en las letras de un poema
y nunca quieren decir
lo que parece que dicen
siempre hay otro sentido
otro origen, alguien que interpreta,
y al final
no sirve para nada.
Lo mejor es decir lo que se siente
lo que se piensa
así
tal cual
como se dicen las cosas
al nombrarlas por su nombre;
y para gritar o quejarse
usar siempre la primera letra
del alfabeto
y la penúltima
para que no sea la última
-la última vez que te quejas-
eso es
di ¡ay! si te has de quejar
y déjalo escrito en este poema;
pero nunca te quejes
para llamar la atención
quéjate con fundamento
porque tengas derecho
al haber cumplido los deberes:
solidario, amigo y poeta.

III

CLASES DE POEMAS

Hay poemas que se escriben en versos
y versos que se escriben en poemas,
silencios en cartas cerradas,
poesía en ojos que miran;
hay poemas que nunca se escriben

Hay versos con mágicas palabras
que ocultan espíritus, genios, demonios,
para producir efectos extraños
a la leyes de la naturaleza,
a las leyes del entendimiento,
a las leyes de la lengua española.

Hay palabras inscritas en versos
que cantan lo que hay
al acabar una tarde cualquiera
para contar nostalgias contigo:
realidades tempranas
que todavía
no tienen vida,
o están muertas,
o están ahí presentes
y nunca
has visto.

Hay poemas que se escriben durmiendo
y otros se rotulan en el aire
para que tu los huelas.
Otros se leen con la idea
y son claros como el alba,
sin oler a fantasía
son tan bellos
como fantásticos.

También hay quién dirá
que esto no es poesía
como hay quien dice que un barco pesquero
en medio de la mar
no tiene amor, ni nostalgia, ni vivencia,
porque sólo en las redes
se arrastra agua,
agua,
agua,
agua
para la sed del que espera una carta,
un verso,
un poema
que no llega.

IV

HE AQUÍ EL POEMA I

Tumulto de arena que me golpea
en la cumbre más alta de aquellas dunas.

Melancólicos esfuerzos de versos trinitarios
redimen como oasis la sequedad de la tierra.

Un siroco levanta el polvo, barre el suelo
y atraviesa espejismos en un círculo.

Toma la luz con la mano
traspasa el deseo
lo siente
le duele
llora
clama…

se arranca el corazón
para que vuele
en ensueños.

He aquí el poema.

V

HE AQUÍ EL POEMA II

El eco de las sombras producen ecos
como neumas que rebotan en un mundo inexistente
donde los sentidos no gozan,
sino sólo los sentimientos toman vida infinita
en aquellos espejos que se miran.

Y allí quedan,
encerrados en las metáforas sin sentido,
encajonados en el prisma ilusorio
de la vaguedad argumental e inapelable,
aquella que define el por qué de la emoción
o el cómo de una vida soñada:

sólo es un impás de trashumancias que perduran:
he ahí el poema.

VII

NO ME RINDO

se tiene por ventura lo venturoso
nacido de vientre de mujer,
parido con chirriar de dientes
y engendrado por amor o por descuido;
¡he ahí el dilema!,
pero es un don el nacer
y nacer para/por la poesía
y ser poeta:
para eso estamos aquí y no me rindo.

VIII

ENTELEQUIA

Errabundo misterio
sin complicados ropajes,
palabra desnuda,
luz de la doncella hermosa
que dispone al ser para ser mutado,
de lo humano a lo divino,
en un paño de damasco visible,
en un halo de humo,
en una esfera lunática,
como la satisfacción que se siente
del licuado fresón
en la boca,
con el regusto
de la emoción
del poema:
¡toda una entelequia!

IX

LA POESÍA ENTRE VIDA Y MUERTE

La rima que se funde con el ritmo
produce el canto de todos los versos
y quien niegue el esplendor de los besos
trata de matar la unión de los istmos

Apenas unimos música y abismo
aparece la plegaria del rezo
el sueño-humo de la pira de brezo
que el poeta mantiene en paroxismo

La alergia contra el fruto del cerezo
por creerlo antiguo y decadente
ignora la magia del buen soneto

Sienten el modernismo tan presente
que rompen la historia de lo cierto
y ponen la poesía entre vida y muerte.

X

DE LA PALABRA, PALABRA

He vivido tan poco
y he escrito tanto
que confundola escritura con la vida
y la vida con el poema
¿acaso pudiera ser lo mismo?
aún continúo en la busca
interminable
de descubrir el sentido
de la palabra, palabra.

XI

DUDA O IGNORANCIA

Tengo una duda enorme:
me sobran sentimientos
y me faltan más ideas;
me sobra voluntady me falta mucha técnica;
me sobran miles de versos
y me falta hacerun buen poema;
quiero ser poetay nada sé de poesía,
como el que quiere encender la luzy no “cliquea” el interruptor...
verdaderamente esto
no es una duda
sino una ignorancia...

XII

ESFUERZO ÍMPROBO

Mil poemas
he tenido que leer
asimilando cuatrocientos mil versos
para aprender a escribirte éste
con sólo dos palabras:te amo.

(Es difícil y penoso crear cosas con el verbo
porque no somos como dios:
y éste es el misterio de la poesía y de la vida:
poder crear sin ser dioses)

XIII

MANUAL DE USO

Hay un ansia
por devorar palabras,
hacer fotografías de espíritus difusos,
confundirse con imágenes, piel de armiño y brocados,
llanto y risa
en los ojos del lucero o en la luna de tu rostro,
esperar en los desagües de los ríos,
dejar la huella en barro con tropos verticales,
para ver cómo brillan las cúpulasde campanarios con cigüeñas.

Parir un verso en el silencio,
beberse el corazón de los objetos,
untarse con la savia de los árboles,
juntar el tiempo y el espacio
y desgarrar la vida descubriendo sus misterios.
Dios es un todo inabordableconductor del ansia por el gozo, el amor,
la resurrección y la vida,
pero debió olvidársele el manual de uso
para encontrar tesoros,
y hemos de buscar en la poesía, aquí y ahora,
errando errantes.

XIV

TE NECESITO

Con el latido presente
en la presencia que se acurruca de improviso
y te mira y te habla y te sonríe al azar
quedo acorralado de sensaciones en gozo
y siento besos como labios y pechos como olas
que amamantan mi destino.

Necesito oír el latido del mundo a mi lado
para navegar aguas adentro,
hacia la poesía...o el amor.

XV

PARANINFO

Dialogamos
con tantas hipótesis
que lo concreto
es un epígono simbólico
siempre mal interpretado
un bosque sin clasificar
que arremolina sentimiento
y se imagina lagos
dentro de una selva
de versos liana.

XVI

VERSO PERDIDO

Y de pronto escribo un verso
sale de mi casa/ se va,
ya no es mío/
se dispersa en un poema/
acompaña una nostalgia/
se hace tiempo sin horas/
se ofrece a fundar el amor
como el fugitivo deseo de la vida/ ese
que nunca se cumple/ es frágil
y perece como las letras
entre amontonadas metáforas sospechosas.

XVII

IMÁGENES DE COLOR HORMIGA

Quiebran mieses la guadaña
en el sulfuroso prado de las metáforas,
las imágenes, a veces, tan oscuras,
tienen tono de color hormiga;
hay quién disfruta de las palabras sin sentido
para encontrar la luz apagada
en los abismos que frustran la elocuencia,
y se juega con la fe de los otros
para hacerles creer en los credos increíbles
y así evocamos cierta poesía,
como de pergaminos
encontrados en las pirámides de Egipto,
junto a la momia de Tuthankamon,
creyendo que es indescifrable adalid
que aclara el arte:el enigma y lo oculto...
pasan los siglos y siguen sin descifrarse.

¿De qué sirven los mensajes hiper-parabólicos?
¿de qué vale decir lo que no se dice
si se esconden en anagramas
la intención de lo no-dicho entre renglones?
¿es acaso un secreto la grandeza de la verdad,
la valentía, la bondad, la ingenuidad y la vida?
¿acaso juega el poeta a ser sicariode la Cia o del KGB?

Vivimos escondidos y escondiendo lo que somos,
justificando la ignorancia de sí mismos
en milagros asociados a la asunción idólatra
de la pura rimbombancia y resonanciade la "palabr-arte", ese maná
que creemos esconde un don y nos distingue
para superar las frustraciones.

Es verdad, la voz interior, es tuya,
una alucinación como otra cosa cualquiera,
o te la guardas,
o la gritas para ser comprensible,
como las trabajadoras hormigas que laburan
portando sus briznas hacia el hormiguero
en un estado de placer solidario
hacia los cúmulos de la tierra.

Sólo te digo: si fueras persona normal,
serías clara;
no andarías ocultándote tras la niebla,
sino que cuando hicieras algo por alguien
lo harías hasta el final y de veras
pues una verdad a mediases una mentira -te duela o no te duela-
¿qué es la poesía?
¿una mística masónica,
o una manifestación de la bondad del hombre?

XVIII

LA FRONTERIZA SOMBRA

¿Poema o poesía?

La red de redes
es un insomnio

veladura de un cuadro
traspasada en niebla

sendero, luz, quién:
una duda...

la fronteriza sombra
del lumen
es umbría al lado del sol

el trino del pájaro
vibra
ruidos con figuras

la guitarra en un pozo de agua
suena
extrayendo cántaro con seis cuerdas

la palma reposa
bajo los centelleos del viento.

¿qué somos tu y yo:
¿arpegios complejos de anuncios especiales?

¿poema o poesía?

XIX

NO QUISIERA CONFUNDIRME

Nunca confundí la isla con lo aislado
ni tuve estremecida la conciencia, supe
que os daríais cuenta
de que la vida pulula en el espacio.

Con toda la intención de decir cosas
escribo versos entre saltos de coquí,
tomando los verbos de las piedras,
del agua, de la arena...de ti: trato
de formar un universo, un amasijo
de presencias
en recintos de inmensas catedrales.

No presumo de jugar con las palabras,
ni creo ser más hábil que los muertos, pretendo
adivinar los contenidos
de cuevas inventadas en espeleología,
asomarme a las simas multiformes
y descubrir la arquitectura de este mundo.

No piensen que soy entrometido, ni valiente:
constantemente dudo y me amilano
me gustan las bondades, la amistad,
la inteligencia, la belleza,
y el buen gusto del aire fino,
sin embargo,
soy un hombre amancebado con el viento
en concubinato con la soledad
y la filantropía.

XX

LA DANZA DE LA PALABRA

Danza de la palabra que baja y sube,
que evoluciona en el aire,
que rueda, que gira, que rota...que se extiende
y se transporta en el verso apasionado,
como filigrana de fuego,
como gritos y saltos de silencio,

lenguaje en movimiento
que abarca la tempestad y la sequía,
las raíces de los huecos del alma,
las experiencias de los ciclos inseparables
como extendiendo plumas
en el ala de un ave que vuela
por los largos espacios cortos,
y toca la mano del erecto bailarín
que flota en el equilibrio
de un etéreo segundo,
sobre los reflejos de un suelo de cristal

la palabra es un baile que evoca figuras
más alla del sueño y de la luz
cuando se eleva de puntillas, abierta de piernas,
descalza, sobre la realidad del cosmos
de un clavicordio imaginario y rítmico,
como el abrazo de dos cuerpos
que envuelven la vida en música.

© Luis Vargas