El Malecón_Óleo de Luis Vargas 62 x 55
miércoles, 23 de marzo de 2011
jueves, 3 de febrero de 2011
martes, 25 de enero de 2011
EL SENDERO_Poema de Luis Vargas; voz de Begoña Martinez
Hay un único sendero largo
que nadie sabe a donde llega.
Nace en cualquier calle,
atraviesa la ciudadela, el mar,
los desiertos, los continentes...
Lo recorremos creyendo
que, al fin, habrá un sitio
llamado paraíso, según indica
la flecha y la reseña.
Iniciamos el camino de niños.
No hay nada. No se termina.
Seguimos de adolescentes.
No hay nada. No se hace el fin.
Continuamos de adultos.
No hay nada. Se ve un horizonte.
Llegamos a la madurez,
miramos hacia atrás,
y vemos con estupor
que hay cientos de muertos
-supino rostro arriba-
que anduvieron el camino
por la razón o la fe.
Miramos hacia delante
y la senda continúa.
Tras descansar en el árbol de sombra,
seguimos en la vejez
haciendo huella con los huesos,
paso tras paso:
la sombra queda a pocos metros...
El camino sigue y sigue
nuestra huella desaparece, damos un traspiés,
caemos,
y morimos irresolutos, ineludibles, inexorables,
-vemos pasar a otros-
cerramos los ojos, supino rostro arriba
en la cuneta, y la senda sigue y sigue...
La senda sigue y sigue,
la senda sigue y sigue, la senda
sigue y...
...un laberinto interminable
abarrotado de muchedumbre.
© Luis Vargas
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que nadie sabe a donde llega.
Nace en cualquier calle,
atraviesa la ciudadela, el mar,
los desiertos, los continentes...
Lo recorremos creyendo
que, al fin, habrá un sitio
llamado paraíso, según indica
la flecha y la reseña.
Iniciamos el camino de niños.
No hay nada. No se termina.
Seguimos de adolescentes.
No hay nada. No se hace el fin.
Continuamos de adultos.
No hay nada. Se ve un horizonte.
Llegamos a la madurez,
miramos hacia atrás,
y vemos con estupor
que hay cientos de muertos
-supino rostro arriba-
que anduvieron el camino
por la razón o la fe.
Miramos hacia delante
y la senda continúa.
Tras descansar en el árbol de sombra,
seguimos en la vejez
haciendo huella con los huesos,
paso tras paso:
la sombra queda a pocos metros...
El camino sigue y sigue
nuestra huella desaparece, damos un traspiés,
caemos,
y morimos irresolutos, ineludibles, inexorables,
-vemos pasar a otros-
cerramos los ojos, supino rostro arriba
en la cuneta, y la senda sigue y sigue...
La senda sigue y sigue,
la senda sigue y sigue, la senda
sigue y...
...un laberinto interminable
abarrotado de muchedumbre.
© Luis Vargas
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domingo, 16 de enero de 2011
jueves, 9 de diciembre de 2010
domingo, 5 de diciembre de 2010
lunes, 29 de noviembre de 2010
UN HUECO DE ESCALERA
UN HUECO DE ESCALERA
En la antesala de la luz/penunbra.
En la comba de la sombra/lumen,
¿cual es el misterio de una rayo
que atraviesa el cenit?
¿Y cómo han de ser los pespuntes
que fraseen los sentimientos
y abotonen los rosarios de los besos?
¿Y cómo abarcar lo inédito
sorbiendo hilos desatados?
Ah, el lento reposo,
que ahuecado apaga y humea
la llama en su asfixia.
¿Y cómo abarcar el universo
sin darnos de bruces en el suelo
al dar un salto tan alto?
Salgamos:
más abajo
hay un hueco
de escalera.
© Luis Vargas Alejo
sábado, 3 de julio de 2010
POEMAS TEMPLADOS
POEMAS TEMPLADOS: LIBRO DE POEMAS 2010
0
He de escribir deprisa
porque se acaba el tiempo,
realidad fragmentada,
la posibilidad en un misterio,
argumentos que eviten
la muerte definitiva,
una fantasía, sueños
que circundan de esplendor
el futuro que no existe,
tentación de ser poderoso
bajo sospecha de lo prohibido,
manzanas agusanadas en el árbol
de la ciencia, poder del que
lo plantó, dominancia, astucia,
símbolo y destino,
mientras el hombre agoniza
por la farsa de la fe
porque todo es terrenal,
todo es materia,
y aunque los coros canten
a lo invisible,
sólo existen los bosques
muertos o vivos.
1
Se ocultan los girasoles
las proezas y las meigas,
naves extrañas como serpientes
cruzan el cáñamo y el trigal;
la Tierra tiembla
y el hombre vuelve a inventar
profilácticos aconsejables, pero no,
no hay salida tras la catástrofe
para los muertos.
Todo sucede sin razones aparentes,
como un destino de acoplamiento celular
de la naturaleza agreste y desbastadora,
que se ceba en los más débiles como una
casualidad.
¡Oh, Dios, que mala creación tuvimos,
que designios de sufrimiento y dolor,
que angustia vivir la vida llena de ignominia,
de ira y soberbia, de duda y desesperanza.
¿Qué padre puede castigar con ese rigor
y dureza a sus hijos?
No, cada vez lo veo más claro, tú no estás
en éste mundo. Tú no existes. Te ignoro,
como le hago al poderoso que abandona
su empresa y no paga al obrero que le sustentó,
matándole de hambre
cuando sus ganancias no son las que espera,
mientras él vive en el Olimpo.
Plagas de crisis sustentan la desarmonía
el desamor y las guerras:
los muertos lloran por lo vivos calladamente.
0
He de escribir deprisa
porque se acaba el tiempo,
realidad fragmentada,
la posibilidad en un misterio,
argumentos que eviten
la muerte definitiva,
una fantasía, sueños
que circundan de esplendor
el futuro que no existe,
tentación de ser poderoso
bajo sospecha de lo prohibido,
manzanas agusanadas en el árbol
de la ciencia, poder del que
lo plantó, dominancia, astucia,
símbolo y destino,
mientras el hombre agoniza
por la farsa de la fe
porque todo es terrenal,
todo es materia,
y aunque los coros canten
a lo invisible,
sólo existen los bosques
muertos o vivos.
1
Se ocultan los girasoles
las proezas y las meigas,
naves extrañas como serpientes
cruzan el cáñamo y el trigal;
la Tierra tiembla
y el hombre vuelve a inventar
profilácticos aconsejables, pero no,
no hay salida tras la catástrofe
para los muertos.
Todo sucede sin razones aparentes,
como un destino de acoplamiento celular
de la naturaleza agreste y desbastadora,
que se ceba en los más débiles como una
casualidad.
¡Oh, Dios, que mala creación tuvimos,
que designios de sufrimiento y dolor,
que angustia vivir la vida llena de ignominia,
de ira y soberbia, de duda y desesperanza.
¿Qué padre puede castigar con ese rigor
y dureza a sus hijos?
No, cada vez lo veo más claro, tú no estás
en éste mundo. Tú no existes. Te ignoro,
como le hago al poderoso que abandona
su empresa y no paga al obrero que le sustentó,
matándole de hambre
cuando sus ganancias no son las que espera,
mientras él vive en el Olimpo.
Plagas de crisis sustentan la desarmonía
el desamor y las guerras:
los muertos lloran por lo vivos calladamente.
domingo, 27 de junio de 2010
viernes, 4 de junio de 2010
miércoles, 2 de junio de 2010
DESNUDOS
El baño_óleo de Luis Vargas 70x65
Al levantarse_óleo de Luis Vargas 60x50
El asiento_óleo de Luis Vargas 60x50
sábado, 16 de enero de 2010
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