POESÍA Y PINTURA DE LUIS VARGAS

La poesía es una forma de conocimiento intuitivo que no necesita demostración. El poeta siente y razona, reza a través del poema desde donde se busca a sí mismo, busca el origen del universo y la ontología del ser a través de un lenguaje especial -casi místico- que va más allá de las propias palabras, con imágenes que representan las verdades más ocultas o más presentes de la realidad y el deseo.
La pintura es la plástica de la propia poesía cuyo devenir está en elcolor y la forma.

Tour Eiffel

 

Tour Eiffel_óleo de Luis Vargas 100 x 60 cm.

Por los campos de Mars

crucé bajo los arcos de la Eiffel,

lanza de hierro que rasga el azul

en el París de Montmartre.

Y desde la pica de su imagen

rasgué nubes con las manos,

sosteniendo ilusiones

con chispas ardientes de fragua.

Primera vocal de un verso

que se inicia en una toral

para recorrer desde su talle

los puentes del Sena.

© Luis Vargas

VENGA A NOSOTROS TU REINO

Aparta de mi la agonía

de ver un mundo insatisfecho,

lleno de ampollas con sal

y versos quebrados sin luz.

Déjame todavía

que pueda abrazar los sauces

que sombrean la vera del río,

cuyas aguas sagradas lavan

las penas y las culpas del mundo.

Pero no esperes que el hombre cambie

pues fue creado con técnica deficiente

chic controvertidos

clave de caducidad

sexos opuestos

y neuronas que no encajan.

Si quieres de verdad salvarnos, oh Dios,

no te escudes en que nos diste

el libre albedrío,

entre la dualidad del bien y el mal

está Tú intervención,

sin la cual, no somos libres,

estamos tullidos de desesperanza

y pecados capitales

que tapan las virtudes con fuerza viento 7

desarropados y a merced del demiurgo

¿y Tú dónde estás?

Somos mercenarios de los inconvenientes

de las guerras entre tribus,

del ansia de alcanzar la gloria

a base de pisarnos los unos a los otros,

como en una carrera de obstáculos anormal

donde los medios justifican la meta.

No me interesa la vida después de la muerte,

sino antes de ella.

© Luis Vargas

Edith Piaf - Non, Je ne regrette rien

NO SUPE EL POR QUÉ

Fruto de la ignorancia no amasé bien el pan en el horno adecuado, y con susto huí dejando abandonados los enseres de hornear la vida y fuíme a no se sabe qué lugar con espacios desconocidos y levitas largas como soñando fugazmente y distraído. Y así fue como pasó el tiempo y bajé al sur y no encontré nada nuevo ni diferente, sino puertas cerradas que abanican el aire y desnudan la capacidad de las ilusiones, como nubes que transportan aguas de borrajas. Cuando quise segar el trigo molerlo en la piedra del futuro enseñorear la tierra amasar la harina y el agua y vender el pan: había pasado tanto tiempo que estaba rancio. En el armario de vieja luna se reflejaron los fracasos y los miedos y fue duro volver a empezar. © Luis Vargas

Canción de Raul Pulido dedicada a los lectores de Se7Se7

Artista primo de mi esposa.

SIN CURRO

POEMA A D. QUIJOTE

óleo de Luis Vargas 45 x 40

Quijote de lecturas y poemas
romancero de sueños y tormentos
de enmohecida espada molinera
en locura de molinos de viento,

burlose del poder establecido,
de aquellos ilustradísimos fueros
de caballeros llamados andantes
que más que héroes fueron y son, elfos

débiles nobles de jubones de oro
de arrogante blasón y mal señor
a quien combatió con adarga, lanza,
con rocín flaco, y galgo corredor

yelmo viejo de Mambrino encantado,
que no era yelmo: bacia de barbero;
y cogió por escudero a Sancho
y dijo: "sea moderado el sueño

que el que no madruga con el sol
no goza del día, no lleva a fin sus deseos"
y escribió Cervantes lenguaje puro,
y entre aventuras, desfaciendo entuertos

no sólo del buen habla castellana
sino de tantos abusos funestos
que acarrea al pueblo, la sociedad.

Bendito seas Don Quijote, atuendo
pobre y corazón perfecto: quijote.

© Luis Vargas

DI ALGO, DÍMELO

Miras tu vida
y ves una habitación,
muchos estantes,
libros amontonados,
póster de ilusiones
y un calendario
de años antiguos.

Fotos de ti
que ya no eres tú
y una ventana abierta
al horizonte
con un letrero que dice "STOP"

Despiertas del ensueño,
te levantas,
abres la puerta
y te vas a dar un paseo
encontrando en las aceras
pisadas tuyas
dislocadas y tejidas
hacia los cuatro puntos cardinales
una distancia de amores
un escudo
y mucha gente pisando
las huellas de miles de pies
que transportaban
y aun transportan
penas, alegrías, sudor
y muchos más libros.

Pasión de amores
o de poemas
se asientan en las esquinas
del pasado
sin decir palabra,
pero reconoces en ellas
tu vida.

Y preguntas
y nadie te responde
pero tu oyes:
¡anda, anda, que estás tonto!

© Luis Vargas 
 

Paseo entre Alamedas_óleo de Luis Vargas 70 x 60 

Vivaldi-El Otoño-Las cuatro estaciones-Salzburger Kammerorchester

TRANSPARENCIA

No puede haber transparencia

porque se nos vería la mierda en casa,

sabríamos quién especula

y quién tiene las entrañas negras.

La opacidad es el escudo que guarda

y defiende al poderoso, al fraude,

al trilero y a la mafia

de sus intrincadas avaricias,

de sus dotes de alquimista, de su

alianza con el demonio.

Sino hubiera “tops secret”, la inteligencia

se usaría para favorecer a los desfavorecidos,

sin comisiones, ni ganancias,

no habría, no, argucias ni mentiras,

porque no harían falta.

Cuando llueve a cántaros

y los ríos de derraman

¿a quién arrasan las aguas?

a los que no tienen tierra firme

para poner su habitat

y se transparentan como papel arroz.

Los que viven en castillos de opacidad

no les entra el agua por los rincones

y salen a coger el yate con paraguas;

no les interesa la transparencia

y aunque hacen leyes transparentes

que luego no son translúcidas

y se interpretan entre sombras.

La omisión de la luz y sus ondas

es el pecado de los malditos:

la gran tormenta de nubes ácidas.

© Luis Vargas

JARAMAGOS

Seco como un desierto sin dunas

atrevido corazón latiendo
como ventarrón que esparce huidas.

Frisos de hojarasca en la pared
como historia que se cuenta en arabescos
furtivo el tiempo, el espacio cano,
jaramagos salvajes que van creciendo
en la ribera del río y en las cunetas...
en el borde la vida.

Y se van marchando de dos en dos

los versos que antes cubrían los años
como tripletes de ideas amancebadas.

Silencio de cristal lleno de vaho

cuando el eco de la espuma cita poemas
y no acuden las palabras a la cita del aire
como dos enamorados que se separan;
la noche al hombre, el trigo ciego,
y una calma arrugada que toma formas
de los huecos del vértigo
que hay en el agua.

© Luis Vargas Alejo

Sobre Simón Bolivar_por el historiador colombiano Pablo Eduardo Victoria Wilches

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