© Luis Vargas
miércoles, 15 de noviembre de 2006
SIN PEDIR PERMISO
No pidió permiso
y le concedieron el premio
de literatura
No pidió permiso y entró
en el alma
de los amigos
No pidió permiso
y vivió amando
entre sueños y realidad
Al final
sin pedir permiso
paso de la vida a la muerte
y entonces
le concedieron permiso...
© Luis Vargas
y le concedieron el premio
de literatura
No pidió permiso y entró
en el alma
de los amigos
No pidió permiso
y vivió amando
entre sueños y realidad
Al final
sin pedir permiso
paso de la vida a la muerte
y entonces
le concedieron permiso...
© Luis Vargas
DE ARTE POÉTICA A CONTRAPUNTO
I
A CONTRAPUNTO
No tomo los signos del abecedario
para construir espejos ni luces de neón,
ni para hacer puzzles de palabras
o dibujar lunas en el río,
sino para significar que estoy aquí,
que pienso y siento,
que quiero encontrar un destino,
una forma de vida,una pasión expresada en versos,
alquimia en la probeta del lenguaje,
juntando a mi gusto las letras
para formar los caligramas del sentir
y dejarlos colgados del aire.
No quiero hablar de amores rancios
ni de cómo se peinan los calvos,
sino hacer poesía conceptual, lejos
muy lejos de las magias,
lejos del vudú y de los gurús,
de las imágenes hiperbólicas,
de la retórica subliminar;
lejos de los dioses del lenguaje,
de las emociones fingidas,
y de la irrealidad de las musas.
Quiero hacer el amor a contrapunto,
muy cerca de las cosas sencillas,
cerca de las raíces de la tierra:
como lo hacen
los verdaderos poetas-labriegos con el olfato,
aquellos que saben extraer la codiciada trufa
con las manos del ánima,
con el símbolo de la palabra,
con la palabra de los ojos,
con la palabra de los sueños.
II
LAS PALABRAS
Las palabras se deforman
en las letras de un poema
y nunca quieren decir
lo que parece que dicen
siempre hay otro sentido
otro origen, alguien que interpreta,
y al final
no sirve para nada.
Lo mejor es decir lo que se siente
lo que se piensa
así
tal cual
como se dicen las cosas
al nombrarlas por su nombre;
y para gritar o quejarse
usar siempre la primera letra
del alfabeto
y la penúltima
para que no sea la última
-la última vez que te quejas-
eso es
di ¡ay! si te has de quejar
y déjalo escrito en este poema;
pero nunca te quejes
para llamar la atención
quéjate con fundamento
porque tengas derecho
al haber cumplido los deberes:
solidario, amigo y poeta.
III
CLASES DE POEMAS
Hay poemas que se escriben en versos
y versos que se escriben en poemas,
silencios en cartas cerradas,
poesía en ojos que miran;
hay poemas que nunca se escriben
Hay versos con mágicas palabras
que ocultan espíritus, genios, demonios,
para producir efectos extraños
a la leyes de la naturaleza,
a las leyes del entendimiento,
a las leyes de la lengua española.
Hay palabras inscritas en versos
que cantan lo que hay
al acabar una tarde cualquiera
para contar nostalgias contigo:
realidades tempranas
que todavía
no tienen vida,
o están muertas,
o están ahí presentes
y nunca
has visto.
Hay poemas que se escriben durmiendo
y otros se rotulan en el aire
para que tu los huelas.
Otros se leen con la idea
y son claros como el alba,
sin oler a fantasía
son tan bellos
como fantásticos.
También hay quién dirá
que esto no es poesía
como hay quien dice que un barco pesquero
en medio de la mar
no tiene amor, ni nostalgia, ni vivencia,
porque sólo en las redes
se arrastra agua,
agua,
agua,
agua
para la sed del que espera una carta,
un verso,
un poema
que no llega.
IV
HE AQUÍ EL POEMA I
Tumulto de arena que me golpea
en la cumbre más alta de aquellas dunas.
Melancólicos esfuerzos de versos trinitarios
redimen como oasis la sequedad de la tierra.
Un siroco levanta el polvo, barre el suelo
y atraviesa espejismos en un círculo.
Toma la luz con la mano
traspasa el deseo
lo siente
le duele
llora
clama…
se arranca el corazón
para que vuele
en ensueños.
He aquí el poema.
V
HE AQUÍ EL POEMA II
El eco de las sombras producen ecos
como neumas que rebotan en un mundo inexistente
donde los sentidos no gozan,
sino sólo los sentimientos toman vida infinita
en aquellos espejos que se miran.
Y allí quedan,
encerrados en las metáforas sin sentido,
encajonados en el prisma ilusorio
de la vaguedad argumental e inapelable,
aquella que define el por qué de la emoción
o el cómo de una vida soñada:
sólo es un impás de trashumancias que perduran:
he ahí el poema.
VII
NO ME RINDO
se tiene por ventura lo venturoso
nacido de vientre de mujer,
parido con chirriar de dientes
y engendrado por amor o por descuido;
¡he ahí el dilema!,
pero es un don el nacer
y nacer para/por la poesía
y ser poeta:
para eso estamos aquí y no me rindo.
VIII
ENTELEQUIA
Errabundo misterio
sin complicados ropajes,
palabra desnuda,
luz de la doncella hermosa
que dispone al ser para ser mutado,
de lo humano a lo divino,
en un paño de damasco visible,
en un halo de humo,
en una esfera lunática,
como la satisfacción que se siente
del licuado fresón
en la boca,
con el regusto
de la emoción
del poema:
¡toda una entelequia!
IX
LA POESÍA ENTRE VIDA Y MUERTE
La rima que se funde con el ritmo
produce el canto de todos los versos
y quien niegue el esplendor de los besos
trata de matar la unión de los istmos
Apenas unimos música y abismo
aparece la plegaria del rezo
el sueño-humo de la pira de brezo
que el poeta mantiene en paroxismo
La alergia contra el fruto del cerezo
por creerlo antiguo y decadente
ignora la magia del buen soneto
Sienten el modernismo tan presente
que rompen la historia de lo cierto
y ponen la poesía entre vida y muerte.
X
DE LA PALABRA, PALABRA
He vivido tan poco
y he escrito tanto
que confundola escritura con la vida
y la vida con el poema
¿acaso pudiera ser lo mismo?
aún continúo en la busca
interminable
de descubrir el sentido
de la palabra, palabra.
XI
DUDA O IGNORANCIA
Tengo una duda enorme:
me sobran sentimientos
y me faltan más ideas;
me sobra voluntady me falta mucha técnica;
me sobran miles de versos
y me falta hacerun buen poema;
quiero ser poetay nada sé de poesía,
como el que quiere encender la luzy no “cliquea” el interruptor...
verdaderamente esto
no es una duda
sino una ignorancia...
XII
ESFUERZO ÍMPROBO
Mil poemas
he tenido que leer
asimilando cuatrocientos mil versos
para aprender a escribirte éste
con sólo dos palabras:te amo.
(Es difícil y penoso crear cosas con el verbo
porque no somos como dios:
y éste es el misterio de la poesía y de la vida:
poder crear sin ser dioses)
XIII
MANUAL DE USO
Hay un ansia
por devorar palabras,
hacer fotografías de espíritus difusos,
confundirse con imágenes, piel de armiño y brocados,
llanto y risa
en los ojos del lucero o en la luna de tu rostro,
esperar en los desagües de los ríos,
dejar la huella en barro con tropos verticales,
para ver cómo brillan las cúpulasde campanarios con cigüeñas.
Parir un verso en el silencio,
beberse el corazón de los objetos,
untarse con la savia de los árboles,
juntar el tiempo y el espacio
y desgarrar la vida descubriendo sus misterios.
Dios es un todo inabordableconductor del ansia por el gozo, el amor,
la resurrección y la vida,
pero debió olvidársele el manual de uso
para encontrar tesoros,
y hemos de buscar en la poesía, aquí y ahora,
errando errantes.
XIV
TE NECESITO
Con el latido presente
en la presencia que se acurruca de improviso
y te mira y te habla y te sonríe al azar
quedo acorralado de sensaciones en gozo
y siento besos como labios y pechos como olas
que amamantan mi destino.
Necesito oír el latido del mundo a mi lado
para navegar aguas adentro,
hacia la poesía...o el amor.
XV
PARANINFO
Dialogamos
con tantas hipótesis
que lo concreto
es un epígono simbólico
siempre mal interpretado
un bosque sin clasificar
que arremolina sentimiento
y se imagina lagos
dentro de una selva
de versos liana.
XVI
VERSO PERDIDO
Y de pronto escribo un verso
sale de mi casa/ se va,
ya no es mío/
se dispersa en un poema/
acompaña una nostalgia/
se hace tiempo sin horas/
se ofrece a fundar el amor
como el fugitivo deseo de la vida/ ese
que nunca se cumple/ es frágil
y perece como las letras
entre amontonadas metáforas sospechosas.
XVII
IMÁGENES DE COLOR HORMIGA
Quiebran mieses la guadaña
en el sulfuroso prado de las metáforas,
las imágenes, a veces, tan oscuras,
tienen tono de color hormiga;
hay quién disfruta de las palabras sin sentido
para encontrar la luz apagada
en los abismos que frustran la elocuencia,
y se juega con la fe de los otros
para hacerles creer en los credos increíbles
y así evocamos cierta poesía,
como de pergaminos
encontrados en las pirámides de Egipto,
junto a la momia de Tuthankamon,
creyendo que es indescifrable adalid
que aclara el arte:el enigma y lo oculto...
pasan los siglos y siguen sin descifrarse.
¿De qué sirven los mensajes hiper-parabólicos?
¿de qué vale decir lo que no se dice
si se esconden en anagramas
la intención de lo no-dicho entre renglones?
¿es acaso un secreto la grandeza de la verdad,
la valentía, la bondad, la ingenuidad y la vida?
¿acaso juega el poeta a ser sicariode la Cia o del KGB?
Vivimos escondidos y escondiendo lo que somos,
justificando la ignorancia de sí mismos
en milagros asociados a la asunción idólatra
de la pura rimbombancia y resonanciade la "palabr-arte", ese maná
que creemos esconde un don y nos distingue
para superar las frustraciones.
Es verdad, la voz interior, es tuya,
una alucinación como otra cosa cualquiera,
o te la guardas,
o la gritas para ser comprensible,
como las trabajadoras hormigas que laburan
portando sus briznas hacia el hormiguero
en un estado de placer solidario
hacia los cúmulos de la tierra.
Sólo te digo: si fueras persona normal,
serías clara;
no andarías ocultándote tras la niebla,
sino que cuando hicieras algo por alguien
lo harías hasta el final y de veras
pues una verdad a mediases una mentira -te duela o no te duela-
¿qué es la poesía?
¿una mística masónica,
o una manifestación de la bondad del hombre?
XVIII
LA FRONTERIZA SOMBRA
¿Poema o poesía?
La red de redes
es un insomnio
veladura de un cuadro
traspasada en niebla
sendero, luz, quién:
una duda...
la fronteriza sombra
del lumen
es umbría al lado del sol
el trino del pájaro
vibra
ruidos con figuras
la guitarra en un pozo de agua
suena
extrayendo cántaro con seis cuerdas
la palma reposa
bajo los centelleos del viento.
¿qué somos tu y yo:
¿arpegios complejos de anuncios especiales?
¿poema o poesía?
XIX
NO QUISIERA CONFUNDIRME
Nunca confundí la isla con lo aislado
ni tuve estremecida la conciencia, supe
que os daríais cuenta
de que la vida pulula en el espacio.
Con toda la intención de decir cosas
escribo versos entre saltos de coquí,
tomando los verbos de las piedras,
del agua, de la arena...de ti: trato
de formar un universo, un amasijo
de presencias
en recintos de inmensas catedrales.
No presumo de jugar con las palabras,
ni creo ser más hábil que los muertos, pretendo
adivinar los contenidos
de cuevas inventadas en espeleología,
asomarme a las simas multiformes
y descubrir la arquitectura de este mundo.
No piensen que soy entrometido, ni valiente:
constantemente dudo y me amilano
me gustan las bondades, la amistad,
la inteligencia, la belleza,
y el buen gusto del aire fino,
sin embargo,
soy un hombre amancebado con el viento
en concubinato con la soledad
y la filantropía.
XX
LA DANZA DE LA PALABRA
Danza de la palabra que baja y sube,
que evoluciona en el aire,
que rueda, que gira, que rota...que se extiende
y se transporta en el verso apasionado,
como filigrana de fuego,
como gritos y saltos de silencio,
lenguaje en movimiento
que abarca la tempestad y la sequía,
las raíces de los huecos del alma,
las experiencias de los ciclos inseparables
como extendiendo plumas
en el ala de un ave que vuela
por los largos espacios cortos,
y toca la mano del erecto bailarín
que flota en el equilibrio
de un etéreo segundo,
sobre los reflejos de un suelo de cristal
la palabra es un baile que evoca figuras
más alla del sueño y de la luz
cuando se eleva de puntillas, abierta de piernas,
descalza, sobre la realidad del cosmos
de un clavicordio imaginario y rítmico,
como el abrazo de dos cuerpos
que envuelven la vida en música.
© Luis Vargas
A CONTRAPUNTO
No tomo los signos del abecedario
para construir espejos ni luces de neón,
ni para hacer puzzles de palabras
o dibujar lunas en el río,
sino para significar que estoy aquí,
que pienso y siento,
que quiero encontrar un destino,
una forma de vida,una pasión expresada en versos,
alquimia en la probeta del lenguaje,
juntando a mi gusto las letras
para formar los caligramas del sentir
y dejarlos colgados del aire.
No quiero hablar de amores rancios
ni de cómo se peinan los calvos,
sino hacer poesía conceptual, lejos
muy lejos de las magias,
lejos del vudú y de los gurús,
de las imágenes hiperbólicas,
de la retórica subliminar;
lejos de los dioses del lenguaje,
de las emociones fingidas,
y de la irrealidad de las musas.
Quiero hacer el amor a contrapunto,
muy cerca de las cosas sencillas,
cerca de las raíces de la tierra:
como lo hacen
los verdaderos poetas-labriegos con el olfato,
aquellos que saben extraer la codiciada trufa
con las manos del ánima,
con el símbolo de la palabra,
con la palabra de los ojos,
con la palabra de los sueños.
II
LAS PALABRAS
Las palabras se deforman
en las letras de un poema
y nunca quieren decir
lo que parece que dicen
siempre hay otro sentido
otro origen, alguien que interpreta,
y al final
no sirve para nada.
Lo mejor es decir lo que se siente
lo que se piensa
así
tal cual
como se dicen las cosas
al nombrarlas por su nombre;
y para gritar o quejarse
usar siempre la primera letra
del alfabeto
y la penúltima
para que no sea la última
-la última vez que te quejas-
eso es
di ¡ay! si te has de quejar
y déjalo escrito en este poema;
pero nunca te quejes
para llamar la atención
quéjate con fundamento
porque tengas derecho
al haber cumplido los deberes:
solidario, amigo y poeta.
III
CLASES DE POEMAS
Hay poemas que se escriben en versos
y versos que se escriben en poemas,
silencios en cartas cerradas,
poesía en ojos que miran;
hay poemas que nunca se escriben
Hay versos con mágicas palabras
que ocultan espíritus, genios, demonios,
para producir efectos extraños
a la leyes de la naturaleza,
a las leyes del entendimiento,
a las leyes de la lengua española.
Hay palabras inscritas en versos
que cantan lo que hay
al acabar una tarde cualquiera
para contar nostalgias contigo:
realidades tempranas
que todavía
no tienen vida,
o están muertas,
o están ahí presentes
y nunca
has visto.
Hay poemas que se escriben durmiendo
y otros se rotulan en el aire
para que tu los huelas.
Otros se leen con la idea
y son claros como el alba,
sin oler a fantasía
son tan bellos
como fantásticos.
También hay quién dirá
que esto no es poesía
como hay quien dice que un barco pesquero
en medio de la mar
no tiene amor, ni nostalgia, ni vivencia,
porque sólo en las redes
se arrastra agua,
agua,
agua,
agua
para la sed del que espera una carta,
un verso,
un poema
que no llega.
IV
HE AQUÍ EL POEMA I
Tumulto de arena que me golpea
en la cumbre más alta de aquellas dunas.
Melancólicos esfuerzos de versos trinitarios
redimen como oasis la sequedad de la tierra.
Un siroco levanta el polvo, barre el suelo
y atraviesa espejismos en un círculo.
Toma la luz con la mano
traspasa el deseo
lo siente
le duele
llora
clama…
se arranca el corazón
para que vuele
en ensueños.
He aquí el poema.
V
HE AQUÍ EL POEMA II
El eco de las sombras producen ecos
como neumas que rebotan en un mundo inexistente
donde los sentidos no gozan,
sino sólo los sentimientos toman vida infinita
en aquellos espejos que se miran.
Y allí quedan,
encerrados en las metáforas sin sentido,
encajonados en el prisma ilusorio
de la vaguedad argumental e inapelable,
aquella que define el por qué de la emoción
o el cómo de una vida soñada:
sólo es un impás de trashumancias que perduran:
he ahí el poema.
VII
NO ME RINDO
se tiene por ventura lo venturoso
nacido de vientre de mujer,
parido con chirriar de dientes
y engendrado por amor o por descuido;
¡he ahí el dilema!,
pero es un don el nacer
y nacer para/por la poesía
y ser poeta:
para eso estamos aquí y no me rindo.
VIII
ENTELEQUIA
Errabundo misterio
sin complicados ropajes,
palabra desnuda,
luz de la doncella hermosa
que dispone al ser para ser mutado,
de lo humano a lo divino,
en un paño de damasco visible,
en un halo de humo,
en una esfera lunática,
como la satisfacción que se siente
del licuado fresón
en la boca,
con el regusto
de la emoción
del poema:
¡toda una entelequia!
IX
LA POESÍA ENTRE VIDA Y MUERTE
La rima que se funde con el ritmo
produce el canto de todos los versos
y quien niegue el esplendor de los besos
trata de matar la unión de los istmos
Apenas unimos música y abismo
aparece la plegaria del rezo
el sueño-humo de la pira de brezo
que el poeta mantiene en paroxismo
La alergia contra el fruto del cerezo
por creerlo antiguo y decadente
ignora la magia del buen soneto
Sienten el modernismo tan presente
que rompen la historia de lo cierto
y ponen la poesía entre vida y muerte.
X
DE LA PALABRA, PALABRA
He vivido tan poco
y he escrito tanto
que confundola escritura con la vida
y la vida con el poema
¿acaso pudiera ser lo mismo?
aún continúo en la busca
interminable
de descubrir el sentido
de la palabra, palabra.
XI
DUDA O IGNORANCIA
Tengo una duda enorme:
me sobran sentimientos
y me faltan más ideas;
me sobra voluntady me falta mucha técnica;
me sobran miles de versos
y me falta hacerun buen poema;
quiero ser poetay nada sé de poesía,
como el que quiere encender la luzy no “cliquea” el interruptor...
verdaderamente esto
no es una duda
sino una ignorancia...
XII
ESFUERZO ÍMPROBO
Mil poemas
he tenido que leer
asimilando cuatrocientos mil versos
para aprender a escribirte éste
con sólo dos palabras:te amo.
(Es difícil y penoso crear cosas con el verbo
porque no somos como dios:
y éste es el misterio de la poesía y de la vida:
poder crear sin ser dioses)
XIII
MANUAL DE USO
Hay un ansia
por devorar palabras,
hacer fotografías de espíritus difusos,
confundirse con imágenes, piel de armiño y brocados,
llanto y risa
en los ojos del lucero o en la luna de tu rostro,
esperar en los desagües de los ríos,
dejar la huella en barro con tropos verticales,
para ver cómo brillan las cúpulasde campanarios con cigüeñas.
Parir un verso en el silencio,
beberse el corazón de los objetos,
untarse con la savia de los árboles,
juntar el tiempo y el espacio
y desgarrar la vida descubriendo sus misterios.
Dios es un todo inabordableconductor del ansia por el gozo, el amor,
la resurrección y la vida,
pero debió olvidársele el manual de uso
para encontrar tesoros,
y hemos de buscar en la poesía, aquí y ahora,
errando errantes.
XIV
TE NECESITO
Con el latido presente
en la presencia que se acurruca de improviso
y te mira y te habla y te sonríe al azar
quedo acorralado de sensaciones en gozo
y siento besos como labios y pechos como olas
que amamantan mi destino.
Necesito oír el latido del mundo a mi lado
para navegar aguas adentro,
hacia la poesía...o el amor.
XV
PARANINFO
Dialogamos
con tantas hipótesis
que lo concreto
es un epígono simbólico
siempre mal interpretado
un bosque sin clasificar
que arremolina sentimiento
y se imagina lagos
dentro de una selva
de versos liana.
XVI
VERSO PERDIDO
Y de pronto escribo un verso
sale de mi casa/ se va,
ya no es mío/
se dispersa en un poema/
acompaña una nostalgia/
se hace tiempo sin horas/
se ofrece a fundar el amor
como el fugitivo deseo de la vida/ ese
que nunca se cumple/ es frágil
y perece como las letras
entre amontonadas metáforas sospechosas.
XVII
IMÁGENES DE COLOR HORMIGA
Quiebran mieses la guadaña
en el sulfuroso prado de las metáforas,
las imágenes, a veces, tan oscuras,
tienen tono de color hormiga;
hay quién disfruta de las palabras sin sentido
para encontrar la luz apagada
en los abismos que frustran la elocuencia,
y se juega con la fe de los otros
para hacerles creer en los credos increíbles
y así evocamos cierta poesía,
como de pergaminos
encontrados en las pirámides de Egipto,
junto a la momia de Tuthankamon,
creyendo que es indescifrable adalid
que aclara el arte:el enigma y lo oculto...
pasan los siglos y siguen sin descifrarse.
¿De qué sirven los mensajes hiper-parabólicos?
¿de qué vale decir lo que no se dice
si se esconden en anagramas
la intención de lo no-dicho entre renglones?
¿es acaso un secreto la grandeza de la verdad,
la valentía, la bondad, la ingenuidad y la vida?
¿acaso juega el poeta a ser sicariode la Cia o del KGB?
Vivimos escondidos y escondiendo lo que somos,
justificando la ignorancia de sí mismos
en milagros asociados a la asunción idólatra
de la pura rimbombancia y resonanciade la "palabr-arte", ese maná
que creemos esconde un don y nos distingue
para superar las frustraciones.
Es verdad, la voz interior, es tuya,
una alucinación como otra cosa cualquiera,
o te la guardas,
o la gritas para ser comprensible,
como las trabajadoras hormigas que laburan
portando sus briznas hacia el hormiguero
en un estado de placer solidario
hacia los cúmulos de la tierra.
Sólo te digo: si fueras persona normal,
serías clara;
no andarías ocultándote tras la niebla,
sino que cuando hicieras algo por alguien
lo harías hasta el final y de veras
pues una verdad a mediases una mentira -te duela o no te duela-
¿qué es la poesía?
¿una mística masónica,
o una manifestación de la bondad del hombre?
XVIII
LA FRONTERIZA SOMBRA
¿Poema o poesía?
La red de redes
es un insomnio
veladura de un cuadro
traspasada en niebla
sendero, luz, quién:
una duda...
la fronteriza sombra
del lumen
es umbría al lado del sol
el trino del pájaro
vibra
ruidos con figuras
la guitarra en un pozo de agua
suena
extrayendo cántaro con seis cuerdas
la palma reposa
bajo los centelleos del viento.
¿qué somos tu y yo:
¿arpegios complejos de anuncios especiales?
¿poema o poesía?
XIX
NO QUISIERA CONFUNDIRME
Nunca confundí la isla con lo aislado
ni tuve estremecida la conciencia, supe
que os daríais cuenta
de que la vida pulula en el espacio.
Con toda la intención de decir cosas
escribo versos entre saltos de coquí,
tomando los verbos de las piedras,
del agua, de la arena...de ti: trato
de formar un universo, un amasijo
de presencias
en recintos de inmensas catedrales.
No presumo de jugar con las palabras,
ni creo ser más hábil que los muertos, pretendo
adivinar los contenidos
de cuevas inventadas en espeleología,
asomarme a las simas multiformes
y descubrir la arquitectura de este mundo.
No piensen que soy entrometido, ni valiente:
constantemente dudo y me amilano
me gustan las bondades, la amistad,
la inteligencia, la belleza,
y el buen gusto del aire fino,
sin embargo,
soy un hombre amancebado con el viento
en concubinato con la soledad
y la filantropía.
XX
LA DANZA DE LA PALABRA
Danza de la palabra que baja y sube,
que evoluciona en el aire,
que rueda, que gira, que rota...que se extiende
y se transporta en el verso apasionado,
como filigrana de fuego,
como gritos y saltos de silencio,
lenguaje en movimiento
que abarca la tempestad y la sequía,
las raíces de los huecos del alma,
las experiencias de los ciclos inseparables
como extendiendo plumas
en el ala de un ave que vuela
por los largos espacios cortos,
y toca la mano del erecto bailarín
que flota en el equilibrio
de un etéreo segundo,
sobre los reflejos de un suelo de cristal
la palabra es un baile que evoca figuras
más alla del sueño y de la luz
cuando se eleva de puntillas, abierta de piernas,
descalza, sobre la realidad del cosmos
de un clavicordio imaginario y rítmico,
como el abrazo de dos cuerpos
que envuelven la vida en música.
© Luis Vargas
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