domingo, 21 de febrero de 2016
sábado, 20 de febrero de 2016
Emilio Lledó: “La verdadera crisis es la de la inteligencia”
Emilio Lledó: “La verdadera crisis es la de la inteligencia”: Acaba de cumplir 86 años, pero irradia felicidad y esperanza. Emilio Lledó (Sevilla, 1927 ) ha impartido su vocación en universidades extranjeras y españolas, entre ellas la de La Laguna. Esta semana asistió como invitado de honor a una nueva edición de El mundo que queremos, de la Fundación CajaCanarias
domingo, 3 de enero de 2016
FARÁNDULAS DE FANTASÍA
Farándulas de mentes ilusas
construyen escenarios de fantasía,
sueñan con ángeles negros
como Machín tocando las maracas.
La realidad es un extraño comportamiento
de los sucesos que provocamos,
cuando exigimos al mundo que nos comprenda
sin mirarnos en el espejo.
Y canta el gallo al despertar las mañanas
cuando el alba cruza el cielo,
sin ser capaces de darnos cuenta,
que tergiversamos nuestras conductas
para parecer que somos buenos.
Vemos la paja en el ojo ajeno
y no vemos la viga en nuestros ojos
el uno para el otro somos raros
y vivimos en aceras enfrentadas
rechazando una buena convivencia
por falta de química mutua.
Y entonces decimos para disimular
"te quiero tanto" pero solo podemos ser amigos
porque me molesta tu presencia
pero no dejo de aprovecharme de tus favores
por creerme yo, de excelsa estirpe
que no aguanta bromas, ni consejos,
ni palabras más altas que otras
aunque yo hable a gritos.
¿Pero es que estamos tontos?
© Luis Vargas Alejo
viernes, 1 de enero de 2016
LA ESTRELLA MÁS HERMOSA SE VA
Esta noche tengo ganas de llorar
pues la estrella más hermosa de mi casa
se va.
Tengo ganas de llorar en silencio
apretando el verso que duele en la soledad.
Paloma que vuela.
Y ha de volar -yo bien lo sé-
vivir en los cielos de la experiencia
y ser independiente.
Mas mi corazón tiene un latido grave
pues no hay peor mal en la vida
que la ausencia.
Hoy necesito llorar, oh noche final,
abrazado a la rama de un árbol,
guardando recuerdos.
Dentro de unos días se va
y yo, como padre, no puedo dejar de llorar,
sin que se note.
De lejos canta un colibrí, urdiendo cielos,
He de llorar de amor y abrazarte.
© Luis Vargas Alejo
LÁSTIMA_POEMA DE LUIS VARGAS ALEJO
Lástima que no se pueda
fundir el oro con el amor,
alear la bondad con el hombre
y limarle las esquirlas ásperas,
unir la ciencia con las creencias
y las personas con lo gentil,
las miradas con las sonrisas
y los grandes capitales del poder
con los pobres indigentes.
Lástima que no se pueda
ensamblar la paz con la guerra
y rellenar trincheras
con semillas de abundancia,
extirpar el gen de los rencores,
del odio y la envidia, a pesar
de los nuevos avances tecnológicos
de la neurología.
Es lástima
porque podríamos vivir mejor:
habría gente que no mataría
de un disparo a sus propios hijos,
a sus mujeres, al que le lleva
la contraria, o al que es más débil.
Lástima
que seamos tan depredadores
y no sepamos fusionarnos
en una simbiosis perfecta
como lo hacen algunos vegetales,
o estructurar la sociedad
como lo hacen las abejas, las
hormigas y otros seres.
Lástima
que incluso la Navidad sea
una excusa para crear diferencias
y materializar los vientos
de las esquinas.
¿Qué lástima, no?...
No haría falta ni hacer poesía.
© Luis Vargas
Voz de la artista plástica chilena, residente en Barcelona, Karyn Huberman,
moderadora del Grupo Órbita Literaria http://orbitaliteraria.spruz.com/
fundir el oro con el amor,
alear la bondad con el hombre
y limarle las esquirlas ásperas,
unir la ciencia con las creencias
y las personas con lo gentil,
las miradas con las sonrisas
y los grandes capitales del poder
con los pobres indigentes.
Lástima que no se pueda
ensamblar la paz con la guerra
y rellenar trincheras
con semillas de abundancia,
extirpar el gen de los rencores,
del odio y la envidia, a pesar
de los nuevos avances tecnológicos
de la neurología.
Es lástima
porque podríamos vivir mejor:
habría gente que no mataría
de un disparo a sus propios hijos,
a sus mujeres, al que le lleva
la contraria, o al que es más débil.
Lástima
que seamos tan depredadores
y no sepamos fusionarnos
en una simbiosis perfecta
como lo hacen algunos vegetales,
o estructurar la sociedad
como lo hacen las abejas, las
hormigas y otros seres.
Lástima
que incluso la Navidad sea
una excusa para crear diferencias
y materializar los vientos
de las esquinas.
¿Qué lástima, no?...
No haría falta ni hacer poesía.
© Luis Vargas
Voz de la artista plástica chilena, residente en Barcelona, Karyn Huberman,
moderadora del Grupo Órbita Literaria http://orbitaliteraria.spruz.com/
domingo, 20 de diciembre de 2015
miércoles, 2 de diciembre de 2015
domingo, 22 de noviembre de 2015
¿Tú conoces al Piyayo?
El Piyayo (Málaga - 1864/1940) es el apodo
por el que era conocido Rafael Flores Nieto, un cantaor y guitarrista
flamenco de origen gitano que fue un
personaje popular de la ciudad que alternaba su vocación musical con la venta
ambulante.
Nació en el popular barrio de El Perchel de
Málaga. Las letras de sus composiciones nos hacen pensar que pasó un tiempo en Cuba
quizás en prisión, durante la guerra.
Su biógrafo, Eusebio Rojas nos indica que aportó
al flamenco unos tangos conocidos como Cantes del Piyayo con la
particularidad de que incorporan elementos de guajiras. Sus letras a menudo
evocan anécdotas divertidas y burlescas. Su vieja guitarra se conserva en la Peña Juan Breva de Málaga.
Murió en la Alcazaba de Málaga el 25 de noviembre de 1940 como consecuencia
de la arteriosclerosis.
martes, 17 de noviembre de 2015
lunes, 16 de noviembre de 2015
viernes, 13 de noviembre de 2015
BOSQUE DE OLMOS
Olmos
hay en mi alameda
suntuosos
y presumidos
de
ser tierra de la tierra
donde
han crecido los años
entre
neblinas del tiempo.
Desnudándose
cada invierno
para
vestirse en primavera,
con
su textura acorchada
ahuecado
y solitario
soporta
frío, viento y lluvia
a
la ribera del río
donde
duermen los sueños
de
los sueños.
© Luis Vargas Alejo
lunes, 9 de noviembre de 2015
sábado, 7 de noviembre de 2015
miércoles, 14 de octubre de 2015
jueves, 1 de octubre de 2015
jueves, 6 de agosto de 2015
domingo, 2 de agosto de 2015
martes, 28 de julio de 2015
TROQUEL
Górgolas y puñetas
monedas defectuosas
y medallas sin carisma.
Almas en el purgatorio
cuerpos sin cabeza
y mentes sin troquelar.
Instrumentos tecnológicos
que desafían la felicidad
suplantando la razón.
Futuro inexpresivo
como tornillos sin fin
que aprietan machos.
Flujo del flujo
de la evolución inexplicable
que cabe en una bacteria
en un chip
o en una célula madre.
Nadie sabe explicar
de dónde venimos
a dónde vamos
por qué hemos de sufrir
por qué morimos.
Troquelamos el troquel
como los burros arañan la tierra
con el arado...
© Luis Vargas Alejo
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