Antonio Gamoneda: Naturaleza y funciones de la poesía

RBP_SAF_Charles Aznavour - Ne Me Quitte Pas

No me dejes. Necesitamos olvidar. Todo puede olvidarse cuando ya se escapa. Olvidar el tiempo de los malentendidos, y el tiempo perdido sin saber cómo. Olvidar esas horas que mataban, a veces, el corazón de la dicha a golpes de porqués. No me dejes. Te regalaré perlas de lluvia traídas de países donde no llueve. Excavaré la tierra hasta después de muerto para cubrir tu cuerpo de oro y de luz. Construiré un reino donde el amor será rey, donde el amor será ley, donde tú serás reina... Pero no me dejes. No me dejes. Te inventaré palabras absurdas que solo tú entenderás. Te hablaré de aquellos amantes que vieron dos veces abrasarse su corazón. Te contaré la historia de ese rey muerto por no haber podido encontrarte. No me dejes. A menudo, se ha visto resurgir el fuego del antiguo volcán que parecía tan viejo. Hay, incluso, tierras quemadas que dan más trigo que el mejor abril. Y cuando cae la tarde, ¿acaso no se funden el rojo y el negro para que el cielo arda? No me dejes. No me dejes. Ya no quiero llorar. Ya no quiero hablar. Me esconderé allí para verte bailar y sonreír, para oírte cantar y luego reír. Déjame ser la sombra de tu sombra, la sombra de tu mano, la sombra de tu perro... Pero no me dejes

Ne me quitte pas Il faut oublier Tout peut s'oublier Qui s'enfuit déjà Oublier le temps Des malentendus Et le temps perdu À savoir comment Oublier ces heures Qui tuaient parfois À coups de pourquoi Le coeur du bonheure Ne me quitte pas Moi je t'offrirai Des perles de pluie Venues de pays Où il ne pleut pas Je creuserai la terre Jusqu'après ma mort Pour couvrir ton corps D'or et de lumière Je ferai un domaine Où l'amour sera roi Où l'amour sera loi Où tu seras reine Ne me quitte pas Ne me quitte pas Je t'inventerai Des mots insensés Que tu comprendras Je te parlerai De ces amants là Qui ont vu deux fois Leurs coeurs s'embraser Je te raconterai L'histoire de ce roi Mort de n'avoir pas Pu te rencontrer Ne me quitte pas On a vu souvent Rejaillir le feu De un ancien volcan Qu'on croyait trop vieux Il est paraît-il Des terres brûlées Donnant plus de blé Qu'un meilleur avril Et quand vient le soir Pour qu'un ciel flamboie Le rouge et le noir Ne s'épousent-ils pas Ne me quite pas Ne me quite pas Je ne vais plus pleurer Je ne vais plus parler Je me cacherai là À te regarder Danser et sourire Et à t'écouter Chanter et puis rire Laisse-moi devenir L'ombre de ton ombre L'ombre de ta main L'ombre de ton chien Ne me quitte pas

Cuando éramos jóvenes-Los Mustang

AMISTAD

Quiero escribirte a pulmón abierto

para decirte cuanto aire me falta

desde que no leo tus poemas

y así me ahogo.

Hay tanto mar en la distancia

y hemos cumplido tantos años

que ni insuflando palabras nuevas

respiro.

Y es que hay que contar la vida

y escucharla al amor de los silencios

pues entiendo que no hay nada más hermoso

que saber del amor de amigo.

Abrazos te envío desde tan lejos

recuerdos de un Martí que ya no existe

y que sepas que, sin ti, mi vida,

es otra.

Un abrazo

Luis Vargas Alejo

 

Albaicín-Granada_óleo de Luis Vargas Alejo 70 x 30 cms

Al pie de Sierra Nevada, 
en un bello paraíso, 
se encuentra, porque Dios quiso, 
la bellísima Granada. 
Cuanta hermosura reuniste, 
Boabdil, ¡cuanto su encanto! 
Comprendo tu amargo llanto 
al mirar lo que perdiste. 
Ay, Alhambra de los moros, 
Generalife florido. 
Ay, Albaicín añorado. 
¡Cuantos hermosos tesoros...! 
¡Jamás tendréis el olvido 
de aquel que os ha contemplado! 

Antonio Pardal 

 Como el tronco del árbol retuerce sus ramas secas el Albaicin retuerce sus calles y sus veredas de empinadas cuestas y peldaños  de cemento envejecido.
Llegar a la cima es cansar el alma para luego descansarla en un minarete donde la nieve que aún queda en las cumbres de las montañas se convierten en espejos y reposo para el cuerpo más cansado.
 
Inmaculada Jimenez Montero

Composición de mi yerno Eric Wood

Y LLEGÓ LA PRIMAVERA

ÓLEO SOBRE PAPEL DE LUIS VARGAS ALEJO 50 X 70 CMS.

NOSTALGIA

Recorrí mi niñez por el pasillo y escaleras de la casa

y tuve una adolescencia sin estimar el futuro

como una luz, un clamor, que se descubre en los juegos,

y  fue de joven cuando empecé a crear mi mundo.

Una juventud de melancolía luchando por ser yo

y  vadeando los caminos de barro y cañas,

 se fue la senda trazando con los pies descalzos

por los campos del Edén que no existían.

Sin descubrir la esencia de la sustancia, ni la cruz

de las plegarias, en las solitarias noches de otoño

quise ser alquimista de la poesía, del silencio aventurero

que surca mares imaginarios, entre azules celestes.

Yo que nací en Madrid con ansias de ser un gran gato

y solo fui una rana saltando de charca en charca,

y me exilié en Granada, donde viví desventuras y pesares

en los atardeceres malva que cegaron mis ojos.

Y lloré por los caminos desde la Alhambra a Cibeles

desde Cibeles a la Alhambra, equivocando la ruta

que me hizo un extranjero sin que pudiera volver

a la tierra en que nací, que tanto extraño.

Y herido por desengaños tuve la amarga constancia

de ser y no ser.

Fue severa conmigo la vida, piedra vasta sin pulir,

como música sin canto, sin letra y sin compás,

y nunca me gustó el vino, ni tuve alma de viajero.

Fui actor de una obra, que interpreté mintiéndome.

¿Qué pude haber hecho si hubiera seguido buscando

la piedra filosofal, en vez de admitir circunstancias?

¿Qué le voy a hacer si soy de los barrios pobres

de aquel Madrid que tanto amé y del que huí

como un ingenuo que busca mejor fortuna?

Y me vuelvo y me revuelvo, andando por esta aldea,

jugando con los deseos, que guardé alguna vez

en sitios ocultos del alma, envueltos en seda fina,

como fotos en sepia que se añoran y se quieren.

Y cuando me busque la muerte, y me lleve entre las nubes,

en mis alas blancas habrá escritas cien mil palabras,

preguntando por qué no pude llegar en barca

navegando por el Manzanares a colmar mis ilusiones.

Y dejadme allí en el llano,  junto a pinos, encinas y madroños

porque yo, nací en Madrid, entre las calles más castizas

de La Latina, La Paloma y La Fuentecilla

donde jugaba de niño a ser feliz entre los mansos ideales. 

© Luis Vargas Alejo