Exposición de Pinturas de Luis Vargas
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domingo, 1 de abril de 2018
jueves, 22 de marzo de 2018
EL TINTERO
Casi
todo lo escrito
está en los cartuchos de tinta
está en los cartuchos de tinta
que
carga el tintero.
Pescarlo con la pluma
es tarea bien difícil, en ocasiones
imposible, bien porque el tintero
se seca, bien porque los motivos
se mojan, bien porque desmotivado
se pintan lunas.
Casi todo lo que cuenta usted (o yo mismo)
me lo han contado ya
Pescarlo con la pluma
es tarea bien difícil, en ocasiones
imposible, bien porque el tintero
se seca, bien porque los motivos
se mojan, bien porque desmotivado
se pintan lunas.
Casi todo lo que cuenta usted (o yo mismo)
me lo han contado ya
doscientas
veintidós mil veces
porque nuestra vida
es una canción que dura tres minutos
y dos de ellos
es un estribillo que se repite.
Casi todo lo que sé, lo que pienso y siento,
me lo evocan los demás cuando me hablan,
si no fuera así,
sólo me acordaría del "aquí y ahora"
porque nuestra vida
es una canción que dura tres minutos
y dos de ellos
es un estribillo que se repite.
Casi todo lo que sé, lo que pienso y siento,
me lo evocan los demás cuando me hablan,
si no fuera así,
sólo me acordaría del "aquí y ahora"
(que
es lo que es de verdad)
y de algunas cosas que rememoro en silencio
guardadas en cajas de caudales,
-quizás porque sean demasiado importantes
y de algunas cosas que rememoro en silencio
guardadas en cajas de caudales,
-quizás porque sean demasiado importantes
o
demasiado “fomes”-
que sólo, solamente, a mí me hicieron feliz,
aunque en realidad
es que están demasiado difusas o son absurdas.
¿Hablar de amor?:
eso lo hace cualquiera a todas horas
en noches de plenilunio.
que sólo, solamente, a mí me hicieron feliz,
aunque en realidad
es que están demasiado difusas o son absurdas.
¿Hablar de amor?:
eso lo hace cualquiera a todas horas
en noches de plenilunio.
Lo
difícil es soltar las riendas al caballo
o escribir versos largos en líneas cortas,
uno tras otro,
al paso, al trote, al galope,
construyendo el ritmo
con magnitud de beso en boca,
sin ideas mitológicas, ni platónicas,
o escribir versos largos en líneas cortas,
uno tras otro,
al paso, al trote, al galope,
construyendo el ritmo
con magnitud de beso en boca,
sin ideas mitológicas, ni platónicas,
libre:
ni
rimas, ni métricas
y
dejar tus sentimientos prendidos
en
la grupa de un corcel.
© Luis Vargas Alejo
jueves, 15 de marzo de 2018
EL TIEMPO PASA
Aun conservo el
blasón,
la loriga, el yelmo
y la lanza
de cuando fui
caballero andante
y anduve luchando
contra molinos
escribiendo versos.
Hoy me faltan
arrestos, dominios
y palabras, para
enjugar alcancías
con lagares, pues
el tiempo
no perdona y los
años pasan al anochecer
como una
constelación invisible.
Luchar contra los
vientos del norte
-frío y empecinados-
es querer resolver
las cuitas circundantes
en un verso libre,
encurtir la cotidianeidad,
y esperar que
Proteo no me contradiga.
Mi jaca, todavía es
más vieja que yo
con la energía perdida en el éter.
© Luis Vargas Alejo
martes, 13 de marzo de 2018
LA HERENCIA DE UN POETA
Harpa que no suena
arrinconado en la estancia
de mi sótano
un armario,
libros, muchos
libros,
el arcón de las
pinturas,
secretos de mi vida
guardados como un tesoro,
luz rota,
herencia de lo
terreno convertidos en años de piedras,
un manto general de
ausencias,
objetos sin valor
que transmiten toda mi vida
donde enmudecen los
silencios
y brotan
los íntimos arcanos
del destino, los sueños, las palabras...
Aquí os lo dejo
todo
pues me voy sin
destino, resbalando por el cansancio,
por los agujeros de
una celosía.
Las paredes tienen
olor a verso, azar y controversia
y en los rincones,
está mi alma.
Mucho más deseo
hay, detrás de cada alba.
viernes, 2 de marzo de 2018
OCHO POEMAS 2017
1
LA
INCONGRUENTE HISTORIA DEL SER HUMANO
He gastado mi tiempo
en comprender el Mundo y su historia
y no he entendido nada.
La bola Terráquea es grande y pequeña
está habitada por millones de animales
y vegetales,
hay unos siete mil millones
de seres humanos
divididos en sociedades
por distintas zonas geográficas
diferentes etnias, diversos lenguajes, dispares
costumbres,
enfrentadas creencias
y varias ideologías...
un maremágnum
de variables incontroladas
tan difícil de entender
en muchos momentos
como el misterio de la Trinidad Cristiana
o las líneas retorcidas
de las fronteras entre países
pueblos
provincias
comarcas
o tahas
y solo tenemos en común efectivo
que nacemos y morimos,
que somos duales entre el bien y el mal
con una genealogía y filogenia idéntica, en toda
la humanidad...
Soñamos lo que no somos, creemos
en lo increíble por fe
y tenemos esperanza
-¿esperanza de qué?-
distorsionamos la realidad
para adaptarla a nuestro entorno
disfrutamos de las cosas de la vida
y al mismo tiempo las destruimos
y soñamos con la técnica, la ciencia, las artes,
el pan y el vino,
y queremos un mundo mejor
para nuestros hijos -que nunca llega-
andamos con dos pies, pero vamos de cabeza
y soñamos con las guerras, con el poder, con la
avaricia, con el amor,
con la generosidad y empatía, pero somos
egoístas, falsos y mentirosos...
Y gastamos el tiempo
en comprender el Mundo y su Historia
y todavía, no nos hemos enterado
de nada.
La explicación está en la subordinada
incoherencia de ser, los seres
más tontos de este Mundo
aunque algunos digan que somos
los seres inteligentes,
y si así fuera, necesitamos un antídoto, una
explicación que aclare
porqué estamos aquí, para qué...
¡qué es esto!
Y no me digáis que está todo en la Bíblia o en el
Corán o en Talmud
porque no me lo puedo creer.
Queremos vivir
separados, independientes,
pero eso es
imposible:
siempre
dependeremos de los que mandan,
de los astutos
corruptos,
de los que
sueñan con "ínsulas baratarias"
de los amores y
los odios
y, cómo no, de
la tierra, del viento, del agua
y del fuego.
Lo demás es
impostura.
2
UNA VOZ INTERIOR
Surgió del túnel del tiempo
como recordatorio de la inmensidad
que no captamos.
Era de una claridad vertiginosa
prendido del descuido de la energía
-un video silencioso-
que inevitablemente eludimos.
Y fue tomando forma
viéndose los sueños derramados
por el suelo,
tratando de ponerse en orden
sin éxito.
Setenta años estaban frente a mí,
subiendo por una escalera
a la que le faltaban escalones,
me tembló la voz,
lloré,
me enfrenté al espejo vacío
y le pregunté:
- ¿quién eres?
-tú, me contestó
-aquí están tus ausencias, tus miedos
y tus cotidianas monotonías.
Tuviste el privilegio de vivir mucho tiempo
y apenas conseguiste ser un
desconocido, casi invisible,
desnudo hasta los pies sin que
fueras trasparente...no se te veía,
¿qué has hecho durante tu periplo?
apenas nada,
pues tú querías vivir, sí,
pero fuiste demasiado
pusilánime...
Pronto tendrás que venir conmigo.
3
DÍAS NORMALES Y ANORMALES
En días normales
no se escribe poesía
ni cartas de amor desesperadas.
Suele ocurrir que se escribe
cuando hay una pasión
que distorsiona lo normal,
es decir: en día anormales
cuando alguien necesita
redimir su mundo extraño
con la lírica de un soneto
o en cualquier tipo de glosa
pues al terminar la métrica
y rimar la glosa con alguna cosa
se siente un literato importante,
respira mejor, y se cree alguien.
Sin embargo en días normales
si contamos nuestras cuitas y
alegrías
no suele ser en verso,
sino riendo en la barra de un bar
con una cerveza, a un amigo.
4
CAMBIO DE TIEMPO
No sé por qué fue,
por qué de pronto llovió,
por qué me sentí
tiritando sin luz,
andando desnudo y mojado
como un carcamal.
Tuve la sensación
de andar boca abajo
sin rumbo y al revés.
No sé qué pasó
con aquellas pequeñas nubes
que hacen que llueva
sin razón ni querencia.
Desilusión
por cosas que te sonríen tristes
que te hacen dudar
y no tienen explicación,
pero te están avisando
que por ahí, no.
5
PIES DE PLOMO
Hay que ir por el mundo
con pies de plomo
para no elevarnos a la alturas
gravitando emocionalmente
o por si caemos
en el ensamble imantado.
Y antes de doblar una esquina
deberíamos comprobar la fuerza del
viento
la gente que pasa
o si es la dirección correcta.
Los sueños hay que dormirlos
para despertar descansados
y ver la realidad
porque el deseo es tan imperioso
que nos aboca hacia el abismo.
Prever los peligros y ser confiado
pues la dualidad de las cosas
y las personas
nos hacen tropezar por no mirar
bien
a los adoquines y a los ojos.
Y escribir poesía en servilletas de
bar
para que las palabras se mojen en vino tinto
y tengan la alegría del borracho
que siempre dice la verdad.
No caminar como un niño a
trompicones
pero ser como un niño
sencillamente
con la inocencia del simbolismo
mágico
viviendo sin pasado ni futuro, sino
aquí
y ahora.
6
AHORA SÍ LO SÉ
Ahora que ya no,
he de poner la ilusión en los faros
de la costa
y dirigir los caminos a buen
puerto.
Ahora sí lo sé,
no había habitáculo posible donde
convivir
porque teníamos divididos los
espacios,
los tiempos, y los intereses.
En nuestro jardín imaginario
el peral daba manzanas, el limonero
papayas
Nos queríamos
pero nunca supimos para qué.
Y lo sentí,
sentí un escalofrío en pleno
verano,
como si hubiéramos vuelto de Nueva
Zelanda
donde nunca estuvimos.
Al tiempo lo entendí mejor:
el sirimiri es agua que moja, pero
no cala.
Cuando el amor no cala, se secan
los charcos,
y cuando empapa se desbordan los
cauces
y nunca se olvida.
7
Es imposible disfrutar algunas experiencias,
como cortar el agua de lo sensible
o vivir en la tonalidad ocre de los otoños,
si no fuera porque los hechos insólitos
están en los poemas.
Ellos son sensaciones del gozo oculto,
marasmos complejos de temores y placeres
que solo se encuentra o disfrutan
en los buenos poemas.
Son como mecanismos de la naturalezamarasmos complejos de temores y placeres
que solo se encuentra o disfrutan
en los buenos poemas.
que habitan en los continuos cambios
que se perciben con los ojos de la cara
-un buen día por casualidad-
y nos sorprende desconocer el cómo,
pues su esencia está en el poema.
8
Vio entre la hojarasca, un demonio distraído
paseando por los verdes campos del Edén,
cogió el móvil y llamó al ángel de la guarda
porque el diablo le decía, ¡anda ven, ven!
y tuvo miedo, sí señor, mucho miedo,
pues gritaba ¡abstenerse está muy bien!
que no, que no, le dijo él, que no, Rajoy,
y salió corriendo y chillando...
¡anda que te den!
Oyó entonces las sirenas de los
coches patrulla,
mas cuando llegaron los ángeles con San Gabriel,
más de uno habían votado, por miedo,
mas cuando llegaron los ángeles con San Gabriel,
más de uno habían votado, por miedo,
que sí,
incluso el hada madrina Susana, también,
así que, Pedro, se quedó solo
incluso el hada madrina Susana, también,
así que, Pedro, se quedó solo
en la estacada
yéndose como Botero al infierno con desdén.
yéndose como Botero al infierno con desdén.
© Luis Vargas Alejo
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